在焚烧帝国军旗，有的正将一把银色钥匙，插进自己左眼的眼眶。所有残影的嘴唇都在开合，吐出同一句话：“你才是第八席。”瓦亚利抬手，轻轻拂过左眼。指尖触到的皮肤温热平滑，没有伤口，没有钥匙孔。但就在他手指离开的瞬间，观景台穹顶的玻璃上，映出了他的倒影。倒影中，他的左眼瞳孔深处，一点紫光，正缓缓旋转，越转越快，越转越深，最终化作一道无法测度的、吞噬所有光线的螺旋深渊。艾纳赫没有惊呼。她只是上前半步，与瓦亚利并肩而立，目光平静地迎向那深渊。“那么，”她说，“我们该用哪把扳手？”瓦亚利没有回答。他望着玻璃倒影中那旋转的紫光，忽然想起八四〇年那个雨夜。当时他跪在席勒少将血泊旁，拾起将军掉落的怀表。表盖内侧，也刻着一枚小小的螺旋。那时他以为那是装饰。现在他知道了。所有钥匙，都始于一个螺旋。所有战争，都始于一个停顿。所有和平，都始于一次，不敢确认对方是否也在等待的，漫长凝视。