”他指向芯片一角几乎看不见的蚀刻标记：“看见这个‘火’字篆体了吗？这是流片厂老师傅亲手刻的。他说，燧人氏钻木取火，不是为了照亮宫殿，是为了让每个山洞里的人，都能自己点起一盏灯。”胡长风握紧芯片，金属棱角硌着掌心，微微发烫。窗外，初夏的蝉鸣骤然密集起来，一声紧似一声，仿佛无数细小的翅膀正奋力振颤，要掀开一层厚重而温热的空气。周至望着窗外，声音很轻，却像钉子楔进寂静里：“我们不怕慢。怕的是停。怕的是等。怕的是把命运交给别人按下的那个回车键。”“所以这三年，我们不争市占率，不抢融资额，不搞营销战。我们就做一件事——让每一台点亮的CoS设备，都成为一粒火种。”“哪怕只有微光。”“也要烧穿那堵墙。”胡长风没说话，只是将那枚芯片缓缓攥进掌心，指节泛白。他想起年轻时在戈壁滩看过的第一次导弹试射——尾焰撕裂长空的刹那，所有人都仰着头，没人眨眼，没人说话，连风都静了。那道光，也是这样微小，这样执拗，这样不容置疑地，刺向幽暗深处。办公室空调嗡嗡低鸣，墙上挂钟秒针行走的声音忽然变得格外清晰。滴答。滴答。滴答。像心跳。像鼓点。像某种宏大叙事尚未落笔，却已震耳欲聋的序章。