长工的家人拿到米，拿到信，哭了一夜。第二天，继续去地主家干活。
因为不干活，就没饭吃。
他当时不懂这个故事。
现在，他懂了。
下午五点，第五特区。
关翡站在窗前，看着远处那片白色的帐篷海洋。
炊烟已经升起来了。那些从战火里逃出来的人，正在准备晚饭。再过几个小时，那些灯会一盏一盏地亮起来，像无数颗星星，落在这片土地上。
李刚的电话，他已经听完了。
山洪。
他站在窗前，很久很久。
然后他忽然笑了一下。
那笑容很短，短到几乎看不出来。
但他自己知道，那是什么笑。
不是冷笑。不是苦笑。是某种更复杂的、近乎释然的东西。
他在华尔街待过。他知道那些人是怎么想的。
那二十三个人，在那些人眼里，不是人。
是工具。
工具坏了，换新的就是。谁会为一把坏了的刀开追悼会？
他想起田文说过的一件事。
在华尔街那几年，他见过一个基金经理。那个人手里管着两百亿美金，每年分红几千万，住着曼哈顿最贵的公寓，开着一辆价值百万的跑车。
有一次，那个人请他去家里吃饭。饭桌上，那个人接了一个电话。电话那头说什么，他不知道。但他看见那个人放下电话之后，脸色变了三秒。然后，那个人继续吃饭，继续喝酒，继续聊天，像什么都没发生过。
他后来问那个人：怎么了？
那个人说：没什么。有个员工自杀了。
他问：哪个员工？
那个人想了想，说：财务部的一个会计。干了五年。
他问：为什么自杀？
那个人说：不知道。可能是抑郁症吧。
说完，那个人继续吃饭。
他当时没有说话。
但他记住了那个瞬间。
一个干了五年的员工，死了。在老板眼里，只是一句“可能是抑郁症吧”。
现在，他懂了。
二十三个人。死了。在美国人眼里，只是一句“遭遇山洪”。
那些人，甚至不值得有一个真正的死因。
他转过身，走回办公桌前，坐下。
桌上摊着那份阵亡名单。
特区这边，七个人。最大的二十六岁，最小的二十二岁。他们的名字，他已经记住了。
他拿起笔，在那份名单旁边，写了一行字：
“他们不是工具。”
他放下笔，看着那行字，很久很久。
他站起身，走到窗前。
远处，那些灯光连成一片，像无数颗星星，落在这片被战火包围的土地上。
那些星星后面，是一张张脸。是从若开邦逃出来的女人，是从克钦邦走来的老人，是从掸邦跑来的孩子。是那些走投无路之后，终于找到一条活路的人。
他站在那里，看着那些灯，很久很久。
然后他对着空气说了一句话：
“谢谢你们。”
没有人回答。
但他知道，那些人，听见了。
晚上七点，曼哈顿。
格雷坐在书房里，面前摊着一份私人信件。
信是下午送到的，没有落款，只有一个邮戳：华盛顿特区。
他拆开信，抽出一张纸。
纸上只有一行字：
“钱收到，账平了。以后不要再联系了。”
没有签名。
他把信纸折好，放回信封里，然后拿起桌上的打火机，点燃了那个信封。
火苗跳动着，把信纸和信封一起吞没。
他看着那团火，直到它烧尽，变成一堆黑色的灰烬。
然后他站起身，走到窗前，望着窗外曼哈顿的夜景。
那些灯火，和特区的一样亮。
但他知道，那些灯火下面，是不同的东西。
这里，灯火下面是钱。
那里，灯火下面，是人。
他站在那里，很久很久。
然后他转身，走进卧室。
明天，还有新的会议要开。新的钱要赚。新的工具要用。
那二十三个人，已经过去了。
晚上九点，第五特区，地下三层。
王迁站在操作台前，看着屏幕上那份刚刚收到的邮件。
邮件来自田文。内容很简单：
“确认了。美国那边的说法是山洪。五角大楼和华尔街已经达成交易。这件事，在他们那边，结束了。”
他看完，沉默了很久。
然后他转过身，看着坐在角落里的何处长。
“何处长，你说，这件