身小布包里取出一支唇膏，

    铝管外壳磨得发亮，印着褪色的“京华日化·1998”字样。

    她旋开，膏体是极淡的樱粉，几乎透明。

    “我只会这一种颜色。”

    “小时候，龙先生说，守门人唇色太艳，会扰气运。”

    方天磊怔住。他见过太多精心包装的“新人”：

    香水是巴黎订制，指甲是法式渐变，连耳钉都暗藏定位芯片。

    可眼前这截旧唇膏，像一枚被时光封存的琥珀，裹着某种近乎笨拙的诚实……

    饭吃完了，方天磊没去商场。

    他带她钻进南锣鼓巷深处一条仅容两人并肩的窄巷，

    青石板被岁月磨出幽光，两侧灰墙爬满忍冬藤。

    尽头是家叫“半尺”的裁缝铺，门楣悬着褪色蓝布幡，上面墨书两个字：量身。

    店主是位七十岁的老师傅，姓周，左眼蒙着黑缎，右手三根手指齐根断过。

    他没问来由，只让陈莫言站定，枯枝般的手指贴上她腰际、肩胛、颈窝，

    闭目三息，再睁眼时已提笔在黄裱纸上勾勒。

    “肩线偏高三分，是常年负重习惯；足弓微塌，右脚跟磨损略重，

    常走山阶，且多负重下行。”

    他边画边说，

    “姑娘，你背过多少具棺？”

    陈莫言垂眸，轻描淡写的说道，

    “七十二副，龙先生说，送魂者，先要懂得承重。”

    周师傅点点头，将图纸递给学徒，

    “按‘守心式’裁，领口加暗扣，袖口纳七道暗裥，防风，也防手抖。”

    两小时后，陈莫言换上新衣出来：

    月白立领斜襟衫，下配鸦青阔腿裤，腰间系一条素银链，坠着枚小小罗盘。

    正是方天磊惯用的同款，只是盘面刻着细密星图，中央嵌一粒幽蓝萤石。

    “这是……”她指尖抚过冰凉金属。

    “龙子承给你的‘信物’，我让人复刻的。”

    方天磊递过一面黄铜镜，

    “试试。”

    镜中人清瘦，眉目沉静，发髻松松挽在脑后，簪一支乌木簪，簪头雕着半枚残月……

    没有项链，没有耳坠，唯有腕上一串沉香木珠，每颗珠子表面都浮着极淡的云雷纹，

    那是守门人代代相传的“胎记烙印”，需以秘法熏染三年方成。

    方天磊忽然解下自己腕上那串黑曜石手链，换上她的沉香珠。

    “以后，你戴这个。”

    他顿了顿，

    “我戴这个。”

    黑曜石链坠着一枚微缩青铜虎符，正面铸“镇北”，背面刻“泽令”。

    就在此时，手机震动，方天磊瞥了眼屏幕，是李青山。

    他没接，但陈莫言听见了铃声，居然还是《渔舟唱晚》古筝版，

    音调被刻意调低了两度，像被水浸过的弦……

    “是李家那个李青山？”