顾青衣，甲辰年冬。陈言抬头，与顾青衣四目相对。她没笑，只是轻轻按了按那页纸角，声音轻得像一声叹息：“陈言，你不是找不到路。”“是你走的每一步，都在重新画路。”“而这一次……”她顿了顿，指尖缓缓移向书页空白处——那里，不知何时，已悄然浮现出一行极淡的银色小字，如雾如痕，若隐若现：【门未关，只是你还没看见门框。】陈言凝视着那行字，许久，终于抬手，轻轻覆上顾青衣的手背。这一次，他没有抽开。窗外，月光悄然漫过窗棂，静静铺在那本摊开的《地方志》上，照亮了“断龙山”三字，也照亮了字迹下方，一道几乎无法察觉的、细微的纸页裂痕——那裂痕，正沿着“门”字的最后一笔，缓缓延展。