涟漪。他赤着上身，露出纵横交错的旧伤与新创，最深一道从锁骨斜贯至肋下，皮肉翻卷，犹在渗血。“我们？”他弯腰，从瓮底捞起那截被煮得发白的断指，攥在掌心，血水混着米汤从指缝淌下，“我们去东市，接着煮粥。”他迈步前行，赤足踏过血泊，踏过断箭，踏过崔琰尚有余温的尸身。六十七人无声跟上，脚步沉重，却异常整齐。他们不再看城墙，不再看汉军，只盯着前方麴义那宽厚而染血的背影，仿佛那背影之后，真有一口永不熄灭的灶火，正熬煮着属于活人的，第一碗热粥。西门缓缓开启。铰链发出刺耳呻吟，仿佛整座邺城都在痛苦叹息。汉军前锋愕然止步，盾阵迟疑，弓手搭箭的手微微颤抖。他们看见城门洞开，却不见伏兵，不见滚木，不见金汁——只有一队赤膊染血的汉子，抬着一口咕嘟冒泡的陶瓮，缓缓走出。瓮中米汤翻涌，热气蒸腾，白茫茫一片，遮住了所有面孔，也遮住了所有过往。风过邺城，卷起灰烬与米香。血未冷，粥尚温。