他拇指悬在克里斯蒂号码上，屏幕光映亮眼底血丝。
下场比赛开场哨在耳边尖啸。烟雾弹？导火索？他手指落下，却不是拨号，而是关机。黑暗吞没屏幕。
膝盖里，碎骨在血浆中浮沉。
丹佛高原体育馆更衣室，苏拉膝盖裹着厚厚绷带，冰袋压上去像有千万根针往里扎。勒布朗扔来战术板。“穆雷今晚会疯。”他指屏幕，“约基奇给他清空一侧，全是单打。”
克里斯蒂套上球衣，后背号码湿透一片。苏拉扫过他，那小子手指在抖。
“你锁死他。”苏拉声音不高，更衣室突然安静。“锁不死，”他膝盖咔一声，像生锈门轴，“我废之前，先让你滚。”
克里斯蒂喉结滚了下，没吭声。
***
跳球瞬间，苏拉蹬地起跳。左膝软骨碎渣磨过神经，他眼前黑了一瞬。球拨向后场，穆雷鬼影般窜出，抢断！全场丹佛人炸起。
解说吼：“穆雷开场就亮刀！湖人防线纸糊的？”
克里斯蒂追防慢半拍。穆雷急停，后仰。篮球划高弧线，空心入网。他冲克里斯蒂耸肩，咧嘴笑。
苏拉杵在篮下，冰袋寒气往骨头缝钻。勒布朗过来击掌，掌心全是汗。“沉住气。”他低语，“那小子不对劲。”
湖人进攻。苏拉低位要球，背打约基奇。两百六十磅体重压上去，膝盖嘎吱响。他拧身勾手，球弹框而出。约基奇卡位，肘尖顶他腰眼。“老骨头，”塞尔维亚人咕哝，“散架吧。”
穆雷又来了。挡拆换防，克里斯蒂被约基奇墙挡死。穆雷直杀禁区，苏拉补防横移。左腿蹬地刹那，剧痛炸开。他咬牙起跳，指尖擦过球皮。穆雷拉杆上篮，哨响二加一。
“湖人中锋在梦游！”解说拍桌，“他补防慢得像拖卡车！”
罚球线上，穆雷冲苏拉飞吻。苏拉抓过球衣下摆擦汗，血味混着药膏味冲进鼻腔。他瞥向克里斯蒂，那小子正躲他视线。
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第二节剩三分钟，分差拉大到十五分。湖人叫停。苏拉瘫坐板凳，队医掀开他护膝。淤血渗出绷带，紫黑一片。
“不能再上！”队医吼。
苏拉推开他手。“拿注射器。”他声音嘶哑。
勒布朗蹲他面前。“克里斯蒂放水。”他齿缝漏话，“穆雷每个挡拆，他都绕远。”
苏拉抓过注射器。针头刺进膝盖，透明液体推入。他闷哼一声，额角青筋暴起。
“为什么？”勒布朗问。
苏拉拔出针管。“有人不想我赢。”他抬眼，盯住克里斯蒂背影。“更不想我查清车祸。”
暂停结束。苏拉起身，膝盖灌铅般沉。他拽过克里斯蒂衣领。“下一个回合，”热气喷对方脸上，“你再躲挡拆，我打断你腿。”
湖人发球。勒布朗弧顶持球，苏拉上提掩护。扎实一挡，勒布朗甩开防守人。约基奇补防，勒布朗击地传球。苏拉空切接球，起跳暴扣！篮架震颤。
落地时左膝一软，他踉跄扶广告牌。丹佛球迷嘘声海啸般扑来。
“硬汉！”解说改口，“但能撑多久？”
掘金进攻。穆雷借掩护切出，克里斯蒂这次挤过人墙。穆雷变向，克里斯蒂失位。苏拉补防，穆雷分球底角。波特三分穿心。
分差十八。半场哨响，苏拉走向通道。每一步都像踩刀尖。克里斯蒂追上来。“苏哥……”他嗓子发干。
苏拉没回头。“更衣室。”他扔下话。
***
更衣室门摔上。苏拉扯掉绷带，膝盖肿成发面馒头。勒布朗调出录像，定格在穆雷那个三分。“看这。”他指屏幕，“克里斯蒂故意放波特空位。”
录像回放。克里斯蒂扑防穆雷时，左脚尖朝外撇，封死自己横移角度。波特接球，他连手都没伸。
“拙劣表演。”勒布朗关平板。
苏拉抓过冰袋按膝盖，寒气刺骨。“店主车祸前，”他忽然说，“修过一部手机。”
勒布朗皱眉。“克里斯蒂的？”
“备份云端。”苏拉摸出自己手机，点开相册。模糊照片：柜台玻璃映出人影，举手机对镜头。放大，那人袖口露出半截纹身——蛇缠十字架。
勒布朗瞳孔一缩。“克里斯蒂右手腕。”他扯开袖口，同样纹身赫然在目。“他当时在丹佛？”
苏拉熄屏。“半场开他。”他声音冰渣般冷。
勒布朗摇头。“让他打完。”他眼透寒光，“我要看谁在幕后牵线。”
下半场开场，克里斯蒂被摁板凳。新人防穆雷，三个回合被爆十二分。分差二十五。苏拉喘粗气，膝盖每跳一步都像要裂开。
掘金球迷高喊：“埋葬湖人！”
暂停时，克里斯蒂低头缠腕带。苏拉拄拐站他面前。“你上。”拐杖点地，“锁死穆雷，戴罪立功。”
克里斯蒂猛抬头，眼眶发红。“苏哥，我