了茶林边的一个小黑点，却像颗定盘星，把今天的时光稳稳地定在了山坳里。

    权三金摸了摸素描本，六粒墨点在黑暗里仿佛还亮着，像六颗藏着故事的茶籽，只等明年春风一吹，就会抽出新的芽来，带着今年的温润，和独特的韵味；他轻轻合上本子，听见纸页间传来细微的沙响，仿佛茶芽在黑暗里悄然伸展。

    晚风卷着茶末的余温漫过衣领时，村口的老槐树沙沙作响，枝桠间漏下的暮色碎成星子，落在他们肩头的帆布包上；权三金忽然听见龚荣飞同学轻轻叹了口气，不是怅然，倒像含着蜜的叹息——她指尖捻起发梢沾着的一片细小茶毫，那绒毛在暮色里泛着银白，像谁把月光纺成了线。

    “你说这茶毫，会不会记得今天铁锅的温度？”

    她把茶毫凑到鼻尖，声音轻得像溪涧的水。

    松维同学从帆布包里摸出玻璃瓶，对着最后一点天光晃了晃，茶末在瓶底铺成小小的山，山尖沾着几粒金粉似的光——那是夕阳没来得及带走的碎暖：

    “它记不记得不重要，”

    他忽然开口，炭笔在素描本上又添了道浅痕：

    “重要的是我们把它封进了书里，封进了罐里，封进了石上的墨点里。”

    权三金低头看脚下的青石板，缝隙里还嵌着下午揉茶时掉落的茶梗，褐色的纹路像时光刻下的掌纹。他想起阿婆说“隔年再喝，滋味更沉”，原来所谓沉淀，不是遗忘，是把今日的甘苦、山风、笑靥，都酿成了来日的回甘。