那抹狰狞的、仿佛已经刻进骨头里的恨意，则是正在被一点一点地被抹去。
而接着，它们眼中的怨念也开始消散。
那些暗红色的、燃烧着的、像是永远无法熄灭的恨火，在那诵经声中渐渐暗淡，渐渐冷却渐渐化作，
一片宁静的灰。
取而代之的，是一种从未有过的、连它们自己都觉得陌生的东西——那是安详。
它们像是被一只温柔的手抚过头顶，那手轻柔而温暖，带着一种让人无法抗拒的安宁。又像被一阵，
和煦的风吹过脸颊，那风带着春天的气息，带着故乡的味道，
带着它们生前最后记忆里最柔软的那一帧画面。
那些扭曲的、撕裂的、破碎的、以及被仇恨与痛苦，折磨了数十年的面容，渐渐恢复了生前的模样。
年轻的修士，眉目清秀，嘴角还带着一丝未散的笑意。
他看起来不过二十出头，穿着一身洗得发白的仙袍，腰间挂着一枚已经暗淡的玉佩。
他的眼睛弯弯的，像是看见了什么值得高兴的事，又像是在对什么人说着什么话。那笑意天真纯粹，
没有丝毫被仇恨污染过的痕迹。
中年妇人，面容温婉，鬓边别着一朵早已枯萎的花。那花的花瓣已经残破不全，颜色也褪成了灰白，
但她还是固执地别在鬓边，像是在等什么人来看一眼。
只见她的手交叠在胸前，指尖微微蜷曲，像是在握着什么再也看不见的东西——也许只是一封家书，
也许是一枚平安扣，也许是孩子的小手。
白发苍苍的老者，皱纹里藏着岁月的沧桑。他的脸上布满了沟壑，每一道皱纹都在诉说着一个故事。
甚至，还有七八岁的孩子，圆圆的脸蛋上挂着两颗泪珠。只见，那泪珠晶莹剔透，像是清晨的露水，
挂在孩子胖乎乎的脸颊上，欲落未落。
而它们都悬浮在半空中，静静地，一动不动。没有哀嚎，没有挣扎，没有嘶吼。只是静静地悬浮着，
听着那经文，像是在听一个很久远很久远的故事，像是在听母亲哼唱的摇篮曲，
像是在听故乡的风穿过麦田的声音。
而随着，诵经声越来越响，越来越密。它们彻底不再挣扎，彻底不再嘶吼，只是静静地悬浮在那里，
任由那诵经声将它们包裹，将它们洗涤，将它们从无尽的黑暗中一点一点地拽回光明。
然后，它们开始消散。
不是被击碎，不是被驱散，不是被蛮力撕扯成碎片。
而是如同晨曦中的薄雾，在阳光的照耀下，无声无息地化作了虚无。
只见，一道道白光从亡魂的身体里涌出，起初微弱如萤火，忽明忽暗，像是随时都会熄灭。
但那白光越来越亮，越来越盛，如同初升的朝阳，如同满天的星斗，将它们整个人都完全包裹其中。
白光之中，亡魂的面容变得透明，变得轻盈，变得像是随时会飞走的羽毛。
它们的嘴角挂着笑意，那笑意安详而宁静，像是终于放下了背负一生的重担，像是找到了回家的路。
它们化作一道道白光，无声无息地升上天。
那白光穿过血雾，穿过灵火，穿过擂台上空渐渐明亮的天空，如同无数只萤火虫，在黑暗中飞舞，
如同无数颗流星逆着天际向上飞升，朝着那看不见的远方飞去。
每一道白光消散时，都会发出最后一声轻叹。
而血雾之中，那尊水墨佛像依旧在诵经，依旧在渡化。
它的面容慈悲而庄严，眼帘低垂，双手结印，周身佛光如水，静静地流淌。
它的身影在血雾中若隐若现，却带着一种不可撼动的力量，仿佛它就是这世间最后的光最后的慈悲，
最后的渡。
而那些白光，越来越多，越来越密，将整座擂台都照得通明。它们像是无数颗星星，从擂台上飞起，
飞向夜空，飞向那看不见的远方，飞向它们终于可以安息的地方。
而不知过了多久，擂台上罗血的身躯之中，终于停止了喷吐黑光，而场上也是再也看不到任何亡魂。
血雾也是渐渐散去，接着晨光再次照亮擂台。
只见，此刻的擂台之上，碎裂的石板缝隙里还残留着暗红色的血渍，像是大地的伤口。
罗血站在那里，身影枯槁，如同一截被雷火劈过的枯木，随时都会化为齑粉。
而他则是低着头，看着自己空空的手掌，看着那跌落在的血饮刀，看着那些曾经封印着亡魂的锈迹。
他的肩膀在颤抖，他的嘴唇在颤抖，他的整个人都在颤抖，就像是暴风雨中最后一棵摇摇欲坠的树。
“这..……”他的声音沙哑得几乎听不清，