“可他们看见你了。”老村长的声音低得像耳语，“那些争抢的人，现在都成了‘影子’。他们夜里在墓园争，白天在村子里争，连吃饭都争。圣像在他们手里，却像烧红的铁块，烫得他们发疯。他们说，是你的‘算了’，把圣像的‘净’给搅了。”
“净？”米哈伊尔问。
“圣像本是‘静’的，”老村长枯瘦的手指敲着桌子，“它不争，才能保佑卡缅卡。可你一说‘不要’，它就‘脏’了。脏了的圣像，就不是圣像，是诅咒。”
米哈伊尔没说话。他想起素材里的话：“如果这个东西需要我变得不像我才能得到，它再好也是垃圾。”他没变，所以圣像“脏”了？可他明明没碰过圣像。
那天晚上，他再次被争吵声惊醒。这次更响，更近。他冲到窗边，看见墓园里，他的亲戚们围着圣像，却不再争抢——他们正对着圣像下跪，哭喊：“圣母！圣母！我们错了！”
圣像在月光下，竟浮在半空，蓝光刺眼。叶卡捷琳娜突然狂笑：“它在笑！它在笑我们！”
伊万·彼得罗维奇扑向圣像，却被无形的力道弹开，撞在墓碑上，头破血流。小弟在地上打滚，喃喃：“我录音了……我录音了……”可录音手机在泥地里，屏幕裂了，只有一串杂音。
米哈伊尔想喊，喉咙却像被冻住。他看见圣像的蓝光里，映出一张张扭曲的脸：叶卡捷琳娜的嘴角裂到耳根，伊万的眼睛流出血泪，小弟的头发根根竖起。他们不再说话，只发出低吼，像一群被钉在十字架上的野兽。
“它不干净了，”老村长的声音在米哈伊尔身后响起，冰冷如铁，“因为有人不争。不争，是亵渎。”
米哈伊尔猛地转身，村长站在门口，影子被煤油灯拉得又细又长，像一根绷紧的弦。“卡缅卡的规矩，”村长继续说，声音沙哑，“争，是活下去的路。不争，是自己先死。”
“可我活着，”米哈伊尔说，“我睡得踏实。”
“你睡的，是别人的噩梦。”村长的影子突然扭曲，像水波般晃动，“他们现在，都在圣像的‘脏’里。你放弃的，不是圣像，是让他们继续活的‘路’。你让他们成了鬼。”
米哈伊尔后退，撞倒了茶具。紫砂壶碎裂，茶水泼在地板上，像一滩暗红的血。
从那夜起，卡缅卡的夜晚成了地狱。米哈伊尔每晚都听见争吵、哭嚎、打斗声，从墓园、从村道、从他家的墙缝里钻进来。他不敢开窗，不敢点灯，只蜷在黑暗里，手指死死抠住床沿。那些声音越来越近，仿佛在敲打他的门。
“米哈伊尔！”叶卡捷琳娜的尖叫在门外炸开，“你为什么不要？！圣像本该是你的！”
“你让了，”伊万·彼得罗维奇的声音带着血，“你让了，我们才得疯！”
“录音……我录音了……”小弟的呜咽在墙角。
米哈伊尔用被子蒙住头，却听见老村长在村公所的广播里嘶喊：“卡缅卡的人！争！争！争！不争，就是死！”
他想起素材里的话：“只要我不是，我就永远不会被拒绝，只要我先说不要，就没人能从我手里抢走。”可现在，没人要抢他，他成了“不要”的源头，成了诅咒的根。
第三天，他去村外采买。萨拉托夫的街道上，人来人往，但卡缅卡人走得特别急，眼神躲闪。他路过面包店，老板娘冲他喊：“科罗廖夫！你妹妹说，圣像在你家公寓！她要来抢！”
米哈伊尔没停，只低声道：“算了，我不要。”
老板娘愣住，脸涨得通红：“你这人，是不是脑子坏了？圣像能救命！”
“能救命的，”米哈伊尔停下，声音很轻，“不是圣像，是能让我别争的活法。”
他继续走，却看见叶卡捷琳娜站在面包店门口，手里攥着一把铁锹，眼神狂乱。她看见米哈伊尔，突然大笑：“你逃不掉！圣像在你那儿！它在等你！”
“它在等我？”米哈伊尔问。
“是！它在等你‘争’！”叶卡捷琳娜的声音尖利如刀，“你放弃，它就脏了！脏了，它就来找你！”
米哈伊尔没再说话，转身离开。他回到公寓，发现门缝里塞着一张纸条，字迹潦草：“圣像在你床下。你逃不掉。”
他弯腰，掀开床板。下面，圣像静静躺着——一尊小小的木雕圣母，面容平静，却透着一股子邪气。木雕的底座刻着一行小字：“不争者，为净；净者，为脏。”
他猛地合上床板，心跳如雷。圣像怎么会在他床下？他从未碰过它。
当晚，争吵声更响了。米哈伊尔冲到窗边，看见墓园里，他的亲戚们围成一圈，圣像悬浮在中央。叶卡捷琳娜跪着，哭喊：“圣母！我们错了！我们争了！”
伊万·彼得罗维奇用头撞墓碑，血流满面：“别让我争了……别让我争了……”
小弟在泥地里翻滚，手机屏幕碎了，只闪着“录音中”的红光。
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圣像的蓝光忽