“动手！”伊万嘶吼。
庭院瞬间成了屠宰场。伊万的表兄弟们扑向对方，拳头如雨点落下。椅子、酒瓶、石块在空中飞舞。伊万自己也冲了上去，像一头失控的野兽。他看见岳父亚历山大挣扎着想爬起，便一脚踩在他胸口，骨头碎裂的声响清晰得让人头皮发麻。安娜·米哈伊洛夫娜蜷缩在角落，哀求着，但伊万没停，一拳砸向她的太阳穴，她像断线的木偶般瘫软。
混乱中，伊万的视线被一道幽绿的光吸引——德米特里的鬼影，悬浮在半空，正用没有瞳孔的眼睛凝视着他。鬼影的嘴唇开合，无声地吐出几个字：“你逃不掉。”
庭院的地面开始渗出黑水，像淤血般蔓延。宾客们尖叫着后退，可他们身后，庄园的古老橡树竟在风中摇晃，枝条如枯手般伸向人群。钟楼再次响起，这一次是十二声，每一声都像在敲打心脏。伊万感到一阵眩晕，仿佛时间被拉长、扭曲。他看见德米特里鬼影的嘴角咧开，露出一个非人的笑容。
“八十五个人进了医院，十二个进了ICU。”后来，伊万在拘留所的铁窗边喃喃自语。他记得那个夜晚的每一个细节：血在石板上流淌，像一条条黑色的蛇；鬼影在屋顶上飘荡，发出低语；岳父母的亲戚们被推搡时，脸上竟浮现出德米特里幽绿的眼睛。他记得自己最后的念头：为了两家人的前途，为了不坐牢，他得和奥莉加和好。
第二天，婚礼继续。伊万和奥莉加穿着礼服，站在庭院中央。宾客们拖着伤痕累累的身体，脸上挂着绷带，眼神却像淬了毒的刀子。他们围成一圈，沉默地站着，像一群等待处决的囚徒。奥莉加的父母被抬来，躺在担架上，苍白得像纸。亚历山大·尼古拉耶维奇的肋骨还露着，安娜·米哈伊洛夫娜的假发歪在一边，露出底下青紫的头皮。
“婚礼继续！”伊万的声音干涩得像砂纸。
牧师的声音在庭院里回荡，却显得格外空洞。伊万看见宾客们的脸上，每一道伤痕都像在渗黑水。他看见奥莉加的母亲，安娜，用残缺的手指抓住床单，指甲缝里嵌着泥。她的眼睛，不再是怨恨，而是空洞的、像被掏空的井。
“我愿意。”伊万说。
“我愿意。”奥莉加的声音轻得像风。
但没有人欢呼。庭院里只有风声，和钟楼传来的、若有若无的“当当”声。伊万感到一阵寒意，不是因为冷，而是因为——他看见德米特里的鬼影，正站在奥莉加的身后，幽绿的眼睛直勾勾盯着他。鬼影的嘴唇开合，无声地重复：“你逃不掉。”
婚礼进行到一半，伊万的视线模糊了。他看见宾客们的脸开始扭曲，像被无形的手揉捏。一个老妇人的脸裂开一道缝，露出里面漆黑的空洞；一个男人的胳膊突然垂下来，像断掉的树枝。他听见低语，从四面八方涌来，全是德米特里、亚历山大、安娜的声音，混合成一片诡异的合唱。
“你打死了我的哥哥……”
“你伤了我的女儿……”
“你毁了我们的家……”
伊万想转身逃跑，但双脚像被钉在地面上。他看见奥莉加的脸上浮现出德米特里的幽绿眼睛，她的眼角渗出黑水，却在微笑。那不是她的笑容，是诅咒的微笑。
“伊万，”奥莉加的声音突然变得陌生，“你逃不掉。”
庭院的烛光在风中摇曳，影子在墙上扭曲，像一群跳舞的鬼魂。伊万终于明白——这不是婚礼，这是葬礼。是家族荣誉的葬礼，是东斯拉夫价值观的葬礼。他们以为用暴力维护尊严，却不知尊严早已被诅咒蛀空。
婚礼结束时，天已黑透。宾客们鱼贯而出，脚步沉重，像一群被抽干了魂的影子。伊万和奥莉加站在庄园门口，目送他们离开。庄园的钟楼，又响了三声，空洞得如同来自深渊。
“我们和好了。”伊万说，声音沙哑。
奥莉加没说话。她转过头，眼睛里，幽绿的火焰在燃烧。
第二天，伊万醒来时，发现自己的手背上，浮现出一道细小的、像酒瓶碎裂的伤痕。他想擦掉，但伤口渗出黑水，像在呼吸。他冲到镜子前，镜子里的自己，眼睛里，也有一团幽绿的火焰。
“伊万，”玛尔法·伊万诺芙娜的声音从身后传来，苍老而疲惫，“德米特里的鬼魂，昨晚又来找我了。他说……‘你儿子，逃不掉。’”
伊万没回头。他走向庄园的庭院，石板地上，黑水仍在缓缓流淌，像一条条黑色的蛇。他蹲下身，指尖触到那冰冷的液体，一股刺骨的寒意顺着指尖蔓延。
“逃不掉。”他喃喃自语。
庄园的钟楼，又响了。
在伏尔加格勒以北的小镇，流传着另一个版本的传说。有人声称，那场婚礼后，黑莓庄园的庭院里，每到月圆之夜，都能听见婚礼的音乐，但音符全是断断续续的哀鸣。有人看见伊万和奥莉加在月光下跳舞，但他们的影子，却在墙上投射出德