—他也绝不会认错。那是洛克。但又不是他所认识的那个洛克。因为那人缓缓抬起右手，朝着麦浪尽头，轻轻挥了挥。像在招呼一个迟到的孩子。萨拉菲尔尔喉结滚动，终于抬手，推开了那扇锈死的电话亭玻璃门。门轴发出刺耳呻吟。门内，没有话筒，没有拨号盘。只有一面镜子。镜中空无一物。除了他自己。以及他身后，那片正以肉眼可见速度蔓延开来的、赤金色的麦田。他向前一步。镜面泛起涟漪。没有穿越感，没有失重感。只有一种奇异的踏实感，仿佛双脚终于踩回了本该属于自己的土地。他听见身后传来风声。不是普通的风。是麦浪翻涌，是星辰坠落，是无数个未曾启程的故事，在同一时刻，同时破土而出。萨拉菲尔尔站在镜中世界的第一缕晨光里，低头看着自己沾着草屑的球鞋。鞋带松了。他蹲下身，手指灵巧地系紧。动作熟稔得，像做过千万遍。镜外，电话亭玻璃门缓缓合拢。蛛网重新织就。锈迹悄然加深。仿佛从未有人来过。只有风路过时，捎走了几粒细沙，和一句轻得几乎听不见的低语：“该干活了。”