扇大，指甲里嵌着冰碴 子和黑血，手背上有一道很深的伤口，皮肉翻开 着，白得像雪。他把手放在小羽的肩膀上——很 轻，轻得像怕把他捏碎。 他开口了。还是那种石头磨石头的声音，粗粝、 沉闷，但小羽这次听出了一些别的东西。不是字 词，是调子。那是巨人们说话的方式——不是用 词，是用调子。低沉的调子，像大地在震动 冰层在下面缓慢地移动。

    小羽听不懂，但他知道那是什么意思。 “不用谢。”他说。 巨人歪了歪头，似乎也在努力理解他的意思。然 后，他做了一件让小羽意想不到的事——他笑 了。那笑容在他满是冰霜的脸上绽开，像冰面上 的一道裂缝，不太好看，甚至有些吓人，但它是 真的。

    小羽也笑了。他的笑容脏兮兮的，眼泪鼻涕糊了 一脸，嘴角扯着，比哭还难看，但也是真的。 无尘走过来，站在小羽旁边，归平剑已经挎回了 背上。他看着那些巨人，看着他们身上的伤、雪 里的血、快要灭的火堆，沉默了很久。

    “他们能帮我们。”他说。不是疑问，是陈述。 小羽点了点头。他知道。从一开始他就知道。

    在这 片雪原上，没有人能独自活下去。巨人们需要他 们，他们也需倭巨人。这不是交易，这是生存。 他把拨火杆扛在肩上，转过身，面对那灰白色的、 没有尽头的天幕。

    风又大了起来，卷起地上的冰晶打在脸上像刀子。但他不觉得疼了，也许是因为 已经麻木了，也许是因为心里有了一个方向。

    “走。”他说，“去找个能躲风的地方。然后——回 去。” 无尘跟在他身后。巨人们跟在无尘身后。一支小 小的队伍，在芬布尔雪原上缓慢地移动着，像一 条细细的黑线，在白茫茫的画布上画下一个歪歪 扭扭的问号。

    他们走过的地方，雪地上留下一串深深的脚印。 巨人的脚印大得像坑，小羽的脚印小得像碗，无 尘的脚印介于两者之间，不深不浅，稳稳当当。 风很快就把它们填平了，仿佛从未有人来过。