它不是用名贵的玉石雕成的，也不是用稀有的金属铸成的，只是用一块普普通通的青石凿成的。
桌面有些粗糙，边缘有些毛糙，连桌腿都有些歪歪斜斜的，仿佛是一个手艺不精的石匠随手打造的东西。
它就那样静静地立在石室的正中央，在这满室的珍宝之中，显得格外突兀。
可石桌上，放着一样东西。
那是一个盒子。
盒子不大，约莫一尺来长，半尺来宽，通体用紫檀木雕成。
那紫檀木是极品的老料，颜色深紫近黑，上面布满了细密的牛毛纹，在夜明珠的照耀下泛着幽幽的光泽。
盒子的四角包着金，那金片极薄，上面錾刻着精细的云纹，与盒身的木纹相映成趣。
盒盖的正面，镶嵌着一块白玉，玉质温润，白如凝脂，上面刻着一个字，那字龙飞凤舞，笔力遒劲，可陆枫看了半天，也没认出那是什么字。
盒子的四周，还镶嵌着各色宝石，红的，蓝的，绿的，紫的，每一颗都只有指甲盖大小，可每一颗都纯净透亮，在月光下闪烁着迷人的光芒。
这盒子，是这间石室里最精美的东西。
可它的精美，不是为了炫耀，而是为了衬托里面的东西。
老人站在石桌前，低头看着那个盒子，沉默了片刻。
他的脸上，那方才的轻松与调侃，此刻都消失了，只剩下一种说不出的郑重。
他伸出那双枯瘦的手，轻轻捧起盒子。
那动作很慢，很轻，仿佛捧着的不是一只盒子，而是这大周两百年的江山。
他转过身，走到许夜面前。
他的目光落在许夜脸上，那双浑浊的眼睛里，此刻闪烁着一种复杂的光芒。
“许少侠。”
老人的声音很轻，很淡，却每一个字都说得清清楚楚。
他将盒子递到许夜面前。
许夜看着那只盒子，沉默了片刻。
他没有立刻伸手去接，只是看着老人，看着他那张苍白的脸，看着他那双浑浊却清明的眼睛。
老人微微点了点头，那一下很轻，很慢，却带着一种不容置疑的笃定。
许夜伸出手，接过了那只盒子。
那盒子入手很沉，沉得不像是木头，倒像是铁石。
他能感觉到，盒子里面，有什么东西在静静地躺着。
许夜捧着那只盒子，低头看着它。
盒盖上的白玉在月光下泛着温润的光泽，那龙飞凤舞的字迹仿佛活了过来，在玉石深处缓缓游动。
紫檀木的纹理细腻如丝，那些镶嵌的宝石在月光下闪烁着各自的光芒，红的如火，蓝的如海，绿的如春，紫的如梦。
他将盒子托在掌心，感受着那份沉甸甸的分量，那不只是木头的重量，更像是岁月沉淀下来的厚重。
他伸出手，指尖触碰到盒盖的边缘。
那紫檀木温润如玉，没有一丝毛刺，仿佛被无数双手抚摸过，被无数道目光凝视过。
他轻轻一掀，盒盖缓缓升起。
里面铺着一层暗黄色的丝绸，丝绸已经有些年岁了，边缘微微泛白，却依旧柔软光滑，如同新絮。
丝绸之上，静静躺着一本书。
那书不大，约莫巴掌宽窄，厚不过两指。
封面是一种他从未见过的材质。
不像是纸，不像是绢帛，也不像是寻常的兽皮。
它呈现出一种深沉的褐色，如同陈年的琥珀，又如同深山老林里沉淀了千年的松脂。
那颜色不是均匀的，而是深深浅浅，层层叠叠，有的地方浓如墨，有的地方淡如烟，仿佛一幅天然的水墨画卷。
表面布满了细密的纹理，那纹理如同涟漪，如同云纹，如同掌心的脉络，层层叠叠，交织成一张无形的网。
许夜的目光落在那封面上，微微凝住。
那纹理太过精细，不像是鞣制出来的，倒像是天生就长在上面的。
他伸出手指，轻轻触碰了一下，那触感清凉如玉，细腻如脂，滑如凝脂，柔如春水。
他微微愣了一下，将盒子放在石桌上，双手捧起那本书。
入手的那一瞬间，他只觉得一股清清凉凉的气息从掌心渗进来，顺着指尖蔓延到手腕，又顺着经脉向上游走。
那凉意不刺骨，不寒心，反而带着一种沁人心脾的舒爽，如同夏日里饮了一口山泉，如同深秋里吹过一阵清风。
那书在他掌心，轻若无物，仿佛捧着的不是一本书，而是一团云，一缕烟，一片落在掌心的月光。
他的手指轻轻抚过封面，那触感细腻得让人心惊。
不是纸张的粗糙，不是绢帛的纹理，不是寻常皮革的毛孔，那是一种他从未体验过的、近乎完美的细腻。
指尖滑过之处，没有任何阻碍，没有任何滞涩，仿佛抚摸的不是一