那人一刀砍来，展昭没躲。他用剑身硬接，“当”的一声，两人的手都震得发麻。那人后退一步，脚踩在船舷上，船身猛地一晃。雨墨惊呼一声，差点摔倒。

    那人站稳，又扑上来。这一次，他的刀不是砍向展昭，是砍向雨墨。

    展昭的剑更快。剑光一闪，刺进那人的肩膀。那人闷哼一声，刀脱手，掉进河里，“噗通”一声，溅起一朵水花，沉下去了。展昭拔出剑，那人踉跄后退，脚下一滑，摔进河里。他挣扎了几下，沉下去了。河面上只剩一圈一圈的涟漪，慢慢地散，慢慢地平。

    雨墨站在那里，抱着包袱，浑身发抖。不是冷，是别的什么。

    展昭收剑入鞘，转过身。“没事了。”

    雨墨点点头。她想说什么，可嗓子像被什么东西堵住了，说不出。她低下头，看着怀里的包袱。包袱湿了，可里面的账册，还是干的。

    船夫爬起来，捡起篙，撑着船。船慢慢向对岸驶去。雨还在下，细细的，密密的，打在河面上，溅起无数细小的水花。河水浑浊发黄，打着旋儿，往下游流。柳条在岸边低垂着，湿漉漉的，绿得发亮，像一条一条垂下来的、浸了水的绿丝绦。

    雨墨坐在船舱里，回头望去。渡口在雨中模糊成一片，什么都看不清了。只有那几棵柳树，还隐约看得见轮廓，在风雨里摇着，晃着，像在招手，又像在告别。

    船夫唱起歌来。不知是什么调子，低低的，沉沉的，在雨声里飘着，像一个人在很远的地方，哼着哄孩子睡觉的歌。

    雨墨听着那歌，忽然想起母亲。想起她坐在窗前，缝衣服。想起她哼着歌，手在针线上一起一落，像鸟的翅膀。想起她说，等你长大了，有些事，就会明白。

    她低下头，看着怀里的包袱。包袱鼓鼓囊囊的，她把脸贴上去。布料是湿的，凉凉的，可她知道，里面的账册，是干的。

    展昭坐在船头，背对着她，望着河面。雨打在他背上，他也不躲。他的剑搁在膝盖上，剑鞘上的水珠一颗一颗地滚下去，滚进河里，没有声音。

    雨墨看着他的背影，看了很久。然后她闭上眼睛。

    船在雨里走。河面很宽，很平，除了雨点打出来的水花，什么都没有。岸越来越远，越来越模糊，最后只剩下一条灰蒙蒙的线，分不清哪里是天，哪里是地，哪里是来路，哪里是归途。

    船夫还在唱。低低的，沉沉的，在雨声里飘着，像一个人的呼吸，一下，一下，又一下。