“现在，他们是为了让其他人，让普通人能够快乐的活着，而去奔赴死亡，自然无所畏惧，也从不怕牺牲。”
夜幕如墨，浓稠地笼罩着这片神秘的湖畔。
血月高悬，似一颗滴血的眸子，冷冷地俯瞰着大地。
就在这紧张而压抑的氛围中，一位身影从一旁缓缓走来，他便是那总令旗手。
此刻，所有人都明白，万仙阵，即将开启！
这位旗手名叫洛桑，已是七十三岁的高龄。他本是扎什伦布寺的武僧，后来还了俗。
岁月在他的头顶留下了痕迹，那曾经清晰的戒疤，如今已褪成十二点浅褐的圆痕，宛如岁月刻下的神秘符文。
然而，令人诧异的是，洛桑手中并没有令旗。
只见他神情肃穆，缓缓地将自己穿了一甲子的赭红僧裙解下。
那僧裙历经岁月的洗礼，颜色已有些黯淡，但每一道褶皱里都仿佛藏着往昔的故事。
他动作娴熟地把僧裙绑在从后山砍来的柏木杆上，又仔细地将杆头削尖。
随后，他大步走到湖岸，用尽全身力气，将柏木杆直直地插进湖岸最硬的冻土之中。
在血月的映照下，那赭红的僧裙猎猎作响，仿佛一面旧得褪色的战旗，在夜风中诉说着往昔的壮烈。
洛桑微微仰头，发出一声呼喊，那嗓音沙哑而雄浑，如古老的钟声，传遍了整个湖畔：“碧游宫无仙——！”
这一声呼喊，仿佛是一道激昂的号角，瞬间点燃了万人心中的热血。
万人齐声立应，那声音如滚滚惊雷，震撼天地：
“吾等是仙——！”
“截教无道——！”
“吾心是道——！”
“万仙阵——！”
“开——！！！”
随着这万人暴喝，他们同时从手中拿出了足足一万面铜镜。
这些铜镜并非什么神奇的法器，而是日喀则各家各户凑出的陪嫁镜、洗脸镜，还有佛龛前供奉的净水镜。
有的铜镜锈迹斑斑，仿佛在诉说着岁月的沧桑；有的镜面发黄，像是被时光蒙上了一层薄纱；还有些是妇人贴身藏了半生的定情物，承载着无尽的深情。
今夜，这一万面铜镜同时举起，宛如一万颗星辰在夜空中闪耀。
血月的第一缕红光破云而出，如同一把利剑，划破了黑暗的苍穹，照在万面凡铜之上。
那光芒被铜镜折射，万道凡铜反射的月华，从四面八方向湖心汇聚，织成了一张肉眼可见的淡金珠网，轻柔地覆于水面。
这网虽无灵力，无法力，仅仅是光，但这光是他们从血月那里截来的。
每一面镜，都仿佛在对月亮轻声诉说：借你一瞬。
这看似平凡的举动，却为后续的工作争取了宝贵的时间，总算是没有白费众人的一番心血。
紧接着，他们又拿出了随身的九千蒸酥油灯。
这些油灯的灯盏材质各异，有铜盏、陶盏、铁盏、银盏；用途也不尽相同，有寺院供灯，有家户长明灯，其中还有三盏是扎什伦布寺燃了三百年的不灭灯分焰点燃的。
老灯匠平措，已是八十一岁的高龄，他制灯六十八年，一生都与灯为伴。
此刻，他率领着一百二十名灯匠，在湖畔垒起了九千盏灯阵。他们并非随意摆放，而是依照洛桑的指点，摆成了北斗、二十八宿、周天三百六十五度的奇妙阵型。
平措虽然不识字，也不识星图，但他对灯的了解却深入骨髓，他知道：“灯盏深浅影响燃时，盏口阔窄影响焰高，灯芯粗细影响光色。”
“北斗七盏，要用最深的老铜盖，油添八分满，芯拧三股。”
“二十八宿，盏口一律向南，风来时焰不斜。”
“周天三百六十五盏，一盏也不能灭。灭了，就有一颗星掉了。”
血月当夜，风极大。狂风呼啸着席卷而来，仿佛要将一切都吞噬。
九千盏灯在风中明灭摇曳，那微弱的火焰在狂风中挣扎着，却始终没有熄灭。
平措跪在最亮的北斗第一盏前，将耳朵轻轻地贴上去，仔细聆听着灯焰燃烧的滋滋声，那声音在他听来，就像婴孩的鼻息，是那么的珍贵而又脆弱。
灯匠们不拜神，他们只相信，只要油未尽，焰就不会灭。
接下来登场的是八千条牦牛毛绳。
牧人扎西卓玛，六十五岁，放牧五十年，搓绳四十年。她率领着三百名老牧人，在血月前三日就开始忙碌起来。
她们没有杀牛，而是在每年春夏之交，从荆棘丛上一根根拾回牦牛换毛时积攒下来的牛毛。
经过精心的搓制，才有了这八千条坚韧的毛绳。
今夜，八千条毛绳一端系于湖畔木桩，一端系于九张老渔网。