“你想想，端木瑛最喜欢梅花。那她最喜欢的地方，会是哪里？”
吕良沉默了。
他想起那棵刻着梅花的老松树，想起那座师门旧址所在的山，想起苍莽山那个已经废弃的丹房，想起那盏燃烧了三十年的心火。
这些地方，都和梅花有关。
但这些地方，都没有“性命册”。
那会在哪里？
吕良想了很久，忽然想起一个地方。
一个被他忽略的地方。
“那座山。”他轻声道。
王墨看向他。
“山顶。”吕良道，“那个十六岁的女孩待的地方。”
王墨的眼神微微一凝。
“那块巨石下面？”他问。
吕良点了点头。
“她说，那块石头是她十六岁那年一个人搬上去的。她在那儿坐了一夜，看太阳下山，看月亮升起来。临走的时候，把一缕魂魄留在了那儿。”
“如果她要藏什么东西——”
他没有说完。
但王墨明白了。
如果端木瑛要藏什么东西，那个地方，一定是最特别的。
因为那是她十六岁时，留给自己的一个梦。
一个关于“如果”的梦。
“要回去吗？”王墨问。
吕良想了很久，摇了摇头。
“不急。”他道，“它在那儿，跑不掉的。”
王墨点了点头，没有追问。
吕良望着远处的路，银眸之中，泛起一丝淡淡的笑意。
“而且，”他轻声道，“那个女孩还在那儿。她会替她守着的。”
马车重新启动，继续北行。
阳光越来越亮，将整片平原照得暖洋洋的。路两旁的麦田里，农人们已经开始劳作，远远地看见马车，抬起头张望几眼，又低下头继续干活。
吕良握着缰绳，望着前方的路，心情前所未有地平静。
他知道“性命册”可能在哪儿了。
他知道那个十六岁的女孩会替他守着。
他知道这条路上，还会遇到很多事，很多人，很多选择。
但此刻，他只是想往前走。
一直往前走。
走到该停的地方。
走到该回头的时候。
走到那个刻着“归”字的树面前。
走到那个十六岁女孩面前，坐下来，跟她说说他走了多远，看了什么，遇见了谁。
然后，继续走。
午时，马车经过一个镇子。
镇子不大，稀稀落落几十户人家，但有一个集市，人来人往，很是热闹。有卖菜的，卖布的，卖吃食的，卖各种杂货的，还有几个说书先生，坐在茶摊前，拍着惊堂木，讲着不知哪朝哪代的故事。
吕良勒住马，看着那个说书先生，忽然想起什么。
“王墨前辈，您听过说书吗？”
王墨点了点头。
“听过。说得好的，能把人听哭。说得不好的，能把人听睡着。”
吕良笑了。
他跳下车，走到那个说书先生面前，找了个角落坐下。
王墨也跟着过来，在他旁边坐下。
说书先生正在讲一个故事——一个书生进京赶考，路上遇到一个女子，两人一见钟情，私定终身。后来书生中了状元，回来娶那女子，却发现她早已病逝，只留下一封信，说“来世再续前缘”。
老套的故事，老套的结局。
但说书先生讲得好，抑扬顿挫，声情并茂，听得一圈人唏嘘不已。
吕良听着，脸上没有什么表情，心里却在想——
那个女子，等了吗？
等了多久？
等到最后了吗？
他不知道。
但他知道，这世上，有很多人，都在等。
等一个可能永远不会回来的人，等一个可能永远不会到来的机会，等一个可能永远无法实现的梦。
就像那个茶摊的老婆婆，等了三四十年。
就像那个十六岁的女孩，等了几十年。
就像那朵刻在树上的梅花，等了不知多少年。
她们等到了吗？
有人等到了。
有人没有。
但她们都在等。
因为等，本身就是一种活法。
一种用自己的方式，守着心里那块地方的活法。
说书先生讲完故事，拿起茶碗喝了一口，四周响起稀稀拉拉的掌声和铜钱落进碗里的叮当声。
吕良站起身，从怀里摸出几枚铜钱，放进那个碗里。
说书先生抬头看了他一眼，目光在他银白的发丝上顿了顿，然后笑了笑，道：“小兄弟，听故事呢？