了张嘴。

    想说什么。

    想说“他很好，在那边也有人照顾”。

    想说“您放心，他会投个好胎”。

    想说说有那些用来骗活人的话。

    可他一个字也说不出来。

    因为那些话，他自己都不信。

    他只是站在那里。

    站了很久。

    然后他开口，声音很轻：

    “大娘，我送您进去。”

    他推开院门。

    院子里，空荡荡的。

    只有一张破旧的供桌，上面摆着几个牌位。

    最前面的那个，写着三个字——

    “悟明之位”。

    老妇人走进去。

    一步一步，走得很慢。

    走到供桌前，她停下来。

    看着那个牌位。

    看着那三个字。

    “悟明”。

    不是狗蛋。

    是悟明。

    她伸出手，想摸一摸。

    手指刚碰到牌位边缘，整个人就定住了。

    然后，她慢慢、慢慢地，蹲下去。

    蹲在供桌前。

    抱着那个包袱。

    没有说话。

    没有哭。

    就那么蹲着。

    年轻人站在门口，看着她。

    看着她花白的头发，在风里轻轻飘动。

    看着她佝偻的背影，缩成小小一团。

    他忽然想起昨晚翻过的那些卷宗。

    想起那个叫“狗蛋”的十四岁孩子。

    想起他写给母亲的那封信。

    “娘，儿子在寺里挺好的。”

    “娘，等儿子学好佛法，就回去看你。”

    “到时候，儿子就不叫狗蛋了，叫悟明。”

    他抬起头，望着灰蒙蒙的天空。

    天空什么也没有。

    只有云。

    灰白的云，像一层厚厚的棉被，盖在所有人头顶。

    远处，有钟声传来。

    是寺庙的钟声。

    灵州城里，还有几座寺院没关。

    那钟声，悠扬，平和，传得很远。

    像在告诉所有人——

    放下屠刀，立地成佛。

    年轻人听着那钟声。

    听着听着，忽然笑了一下。

    那笑容很冷。

    冷得像腊月里的风。

    他转身，走出院子。

    院门在他身后，轻轻合上。

    院子里，老妇人还蹲在供桌前。

    一动不动。

    像一尊石像。

    风从破旧的窗户缝里灌进来，吹动供桌上的黄纸。

    哗啦。

    哗啦。

    像有人在轻轻翻书。

    又像有人在轻轻说话。

    说那些来不及说的话。

    隋州。

    最后一座寺院，正在燃烧。

    王翦站在山脚下，望着山顶的火光。

    火光映在他脸上，明明灭灭。

    身后，副将走过来。

    “将军，都清理完了。”

    王翦点点头。

    “多少人？”

    “僧人一百零七。其中手上沾血的，四十三人。普通僧人，六十四人。”

    “普通那些呢？”

    “按将军吩咐，剃度了的，还俗；没剃度的，回家。愿意种田的，分地；愿意做工的，安排。不愿意的……”

    副将顿了顿。

    “不愿意的，也没几个。都老老实实回去了。”

    王翦没说话。

    他只是望着山顶的火光。

    副将顺着他的目光望去。

    那火光很大，把半边天都烧红了。

    “将军，”副将忽然开口，“您说，这些寺院，烧了之后，还会不会再建起来？”

    王翦沉默了一会儿。

    然后他摇摇头。

    “不知道。”

    “但有一件事我知道。”

    “什么事？”