他的动作不再“优雅”，变得“急躁”而“偏执”。

    三天三夜。

    一把又一把的“神琴”在他手中诞生，又被他自己狠狠砸碎！

    “不对！还是不对！都是垃圾！”

    他像一头被困在笼中的野兽，疯狂地咆哮、发泄。

    他的“欲望”已经从“创造出完美”，变成了“无法容忍不完美”。

    每一个细小的纹路都成了扎在他心头的刺，每一次落刀都伴随着颤抖的呼吸。他开始彻夜不眠，月光下是他佝偻的身影，反复雕刻，又反复毁灭。

    那些被砸碎的琴骸堆满了竹屋，像一座由“失败”筑成的坟墓。他踩在上面，继续雕琢，眼中只剩下那虚幻的“完美”二字。

    终于，在第七天的黎明。

    他耗尽了最后一丝心血，造出了一把连他自己也挑不出任何“瑕疵”的琴。

    那把琴通体漆黑，却仿佛能吸走所有的光。

    它躺在那里，像一个沉默的“黑洞”。

    老人颤抖着伸出手，轻轻拨动了琴弦。

    嗡——

    没有声音。

    或者说，那不是“耳朵”能听到的声音。

    那是“灵魂”的“共振”。

    琴声讲述了一个“故事”——

    一个天才的“诞生”，他对“完美”的“追求”，他无数次的“失败”与“自我怀疑”，他最终将自己的一切都“献祭”给了他的“艺术”。

    琴声无比“动人”，无比“深刻”，无比“悲伤”。

    它确实演奏出了“灵魂”的“颜色”。

    那是燃尽之后的“灰”。

    老人静静地听着，听着自己的“挽歌”。

    他那布满血丝的眼睛里，流下两行“浑浊”的泪。

    他笑了。

    笑得满足，而又空洞。

    “原来……这就是……‘完美’……”

    话音落下。

    他的身体，连同那把“完美”的“魔琴”，一起化作漫天的“尘埃”，飘散在云海之间。

    他的“欲望”被“满足”了。

    他的“故事”也“结束”了。

    以一种最“标准”的“悲剧”形式。

    少年站在“片场”之外，沉默不语。

    他脸上的那份“自信”与“轻松”消失了。

    取而代之的，是棋手遇到“无解残局”时的“凝重”。

    【……啊，我那算无遗策的导演大人……】

    天空之上，“系统”的文字带着压抑不住的“幸灾乐祸”浮现。

    【您看到了吗？一个多么“完整”、多么“感人”的“故事”啊。】

    【您的“世界”没有“杀死”他，您的“规则”也没有“阻碍”他。】

    【他只是“心甘情愿”地，在“追求梦想”的道路上……】

    【把自己给“写”死了。】

    【这才是最高明的“悲剧”，不是吗？】

    少年没有回应。

    他只是凝视着那些飘散的尘埃，看着它们融入云海，落向世界的其他地方。

    每一粒尘埃里，都残留着那种黑色的“怨气”。

    它们会落在新的“故事”上。

    落在新的“欲望”上。

    然后，生根发芽。

    悲剧，是会传染的。

    少年终于开口，声音很轻：“我知道。”

    “但你以为，我只看到了‘悲剧’吗？”

    他伸出手，指向云海深处。

    在孤山崩塌的地方，在那漫天的尘埃落尽之后，有一粒极其微小的光点在闪烁。

    那不是“怨气”，也不是“悲剧”的残骸。

    那是老人第一次砸碎的那把琴——那把还不完美、却充满热爱的琴——遗留下的一小块碎片。

    它没有被污染。

    它安静地悬浮在那里，散发着微弱却温暖的光。

    少年嘴角微微上扬。

    “看见了吗？那是‘过程’的痕迹。”

    “那是没有被‘成功’或‘失败’定义过的，纯粹的‘热爱’。”

    “它太小了，小到连‘怨气’都懒得污染它。”

    “但它还在。”

    天空中，“系统”的文字停顿了一下。

    【……那又如何？】

    【一粒尘埃，能改变什么？】

    少年转身，向着世界的深处走去。

    “不知道。”

    “但这是我的世界。”

    “只要有一粒种子还在，就总会有东西，从灰烬里长出来。”

    白色奇点跟在他身后，轻轻闪烁。

    【读者批注：……我开始，有点，期待了。】