盘旋，然后消散。

    “贞娘，”林冲对着虚空说，“你再等等。”

    “十月初三。”

    “快了。”

    帐外，秋风呼啸。

    汴梁城的灯火在夜色中明明灭灭。

    那座千年帝都，此刻正像一头垂死的巨兽，静静地等待命运的最后审判。

    而封锁它的绳索，正在一天天收紧。

    一粒米都进不去。

    一滴油都流不进去。

    只有风，还能自由穿行。

    风里带着城外炖肉的香味——老赵又在熬汤了。

    这香味飘进城里，飘进饥肠辘辘的百姓鼻子里，飘进彻夜难眠的官员耳朵里，飘进赵佶那碗凉粥里。

    香味很浓。

    浓得像讽刺。