年了。从他逃出曲阜那天算起，整整一年了。

    一年前，他还是衍圣公府的少爷，锦衣玉食，不知人间疾苦。

    一年后，他蜷缩在南京城的贫民窟里，靠给人抄书度日，连一顿饱饭都吃不上。

    他不甘心。

    可是不甘心又能怎样？

    他想起孔胤芳的话：“你那些为民请命的念头，收起来吧。”

    他想起王主事的叹息：“不是好心就有用的。”

    他想起那些躲着他走的人，那些欲言又止的眼神，那些无声的拒绝。

    这个世道，没有他说话的余地。

    他低下头，继续抄书。是一本《千家诗》，给一个私塾先生抄的，能挣二十文钱。

    二十文，够买两个馒头，一碗稀粥。

    抄着抄着，他忽然停住了。

    窗外传来一阵喧哗。他探头望去，只见街上聚了一群人，正在听一个人高谈阔论。

    那人穿着长衫，手里拿着一把折扇，说得唾沫横飞：

    “你们知道北边什么样吗？我告诉你们！那个崇祯，就是个暴君！他抓壮丁去辽东打仗，死了几十万人！那些当兵的，饿得吃人肉！看见小孩子就抓去煮了吃！”

    人群中发出一阵惊呼。

    那人继续说：“还有那些地主，全被杀光了！一家一家的，满门抄斩！女的被糟蹋，男的被活埋！惨啊！惨不忍睹！”

    有人问：“那老百姓呢？”

    “老百姓？”那人冷笑，“老百姓更惨！地没人种，粮没人收，满地的死人没人埋！那个崇祯，把北方弄得民不聊生，比建奴还狠！”

    人群一阵唏嘘。

    孔毓真听着这些话，手里的笔差点掉在地上。