那阵势，像一片黑色的海，从地平线一直铺到城下。
旌旗在晨风中猎猎作响，成千上万面旗帜同时翻卷，那声音像是无数只大鸟在扑打翅膀。
刀枪如林，密密麻麻的锋刃反射着初升的日光，汇成一片刺目的白光，晃得人睁不开眼。
战马嘶鸣，马蹄刨地，扬起的尘土弥漫在空气中，呛得人喉咙发干。
武松骑在马上，铁刀在手，望着那座巍峨的城池。
城墙上，禁军密密麻麻，甲胄在日光下闪着青灰色的光，像是给城墙镶上了一道铁箍。
箭垛后面，弓弩手张弓搭箭，箭镞的寒光连成一片，像一排野兽的牙齿。
城头那面大宋的旗帜，在风中无力地垂着，像一块破旧的裹尸布。
空气中弥漫着紧张的气息——铁锈味、汗味、马粪味，还有泥土被千万只脚踩踏后翻起的腥气，混在一起，浓得化不开。
武松缓缓举起铁刀。
刀锋在阳光下，闪着冷冷的寒光。
他深吸一口气。
那口气吸进肺里，带着尘土和铁锈的味道，刮得喉咙生疼。
他望着城头，望着那些严阵以待的禁军，望着那面让他厌恶的旗帜，一字一顿：
“攻城。”
这两个字，像从胸腔里炸出来的。
战鼓声骤然炸响！
那鼓声沉闷如雷，一下一下，砸在每一个人的心头，砸得血液沸腾，砸得眼眶发红。
号角长鸣，呜咽的声音穿透晨雾，像是从地底传来的怒吼。
五万人，同时动了起来。
那脚步声，像是地震。
大地在颤抖，尘土被震得飞扬起来，遮天蔽日。
空气中充满了沙土的味道，细小的颗粒钻进鼻子，钻进喉咙，呛得人直咳嗽。
可没有人停下。
他们向前，向前，向那座城墙压过去。
攻城车，被五百人推着，缓缓向前。
那车巨大无比，像一座移动的木堡。
车轮碾过地面，发出沉闷的隆隆声，像是巨兽在喘息。
车顶蒙着厚厚的牛皮，牛皮上泼了水，湿漉漉的，在阳光下泛着暗沉的光。
车腹中，悬着一根巨大的撞木，撞木的头上包着铁，铁头上铸着狰狞的兽头。
禁军的箭，如暴雨般倾泻下来。
那箭矢破空的声音，尖锐刺耳，像是无数只恶鬼在嚎叫。
密密麻麻的箭矢遮住了天空，日光被切割成无数碎片，在地上投下跳跃的阴影。
箭矢落在盾牌上，发出“哆哆”的闷响，像是冰雹砸在屋顶。
落在人身上，发出“噗”的一声，然后是惨叫，是身体倒地的闷响，是鲜血喷溅的嘶嘶声。
空气里，血腥味骤然浓了起来。
有人倒下。
一个，两个，十个，百个。
他们的血渗进泥土，把黄色的土地染成暗红。
空气中弥漫着铁锈般的血腥气，混着汗臭和尘土，浓得像一堵墙。
可攻城车，没有停。
推车的人倒下了，后面的人立刻补上。
他们的手握着车辕，握得指节发白，青筋暴起。
汗水混着血水，从额头淌下来，流进眼睛，蜇得生疼，可没有人松手。
他们咬着牙，牙关咬得咯咯响，腮帮子上的肌肉一鼓一鼓，像铁块一样坚硬。
攻城车每前进一步，都要付出几十条人命的代价。
可它还是在向前。
武松骑马跟在攻城车后面，铁刀横在鞍前。
他的眼睛，一直盯着城头，盯着那面旗帜，盯着那些躲在箭垛后面的人。
他的牙关紧咬，咬得腮帮子上的肌肉一跳一跳。
他的手握着刀柄，握得指节发白，骨节咯吱作响。
方杰在他身边，独臂举着盾牌，盾牌上插满了箭，像一只刺猬。
他的脸上全是血，分不清是敌人的还是自己的。
血顺着脸颊淌下来，滴在甲胄上，发出轻微的啪嗒声。
他的眼睛红得像火，死死盯着城头，嘴里不停地骂着，骂那些狗官，骂那个狗皇帝。
燕青被几个兄弟护着，跟在后面。
他的伤还没好，每走一步，伤口都撕裂般地疼。
疼得他额头冒汗，汗水顺着鼻尖滴下来，咸涩的液体流进嘴角。
可他咬着牙，一声不吭。
他的眼睛，盯着攻城车，盯着那根巨大的撞木。
庞万春坐在轮椅上，被人推着，在阵后指挥。
他的声音已经沙哑了，像破锣一样，可还是不停地喊：
“左翼！左翼顶住！右翼包抄！攻城车不要停！不要停！”
攻城车，终于到了城门下。