张了张嘴，想说什么，可喉咙像是被什么东西堵住了。

    他看见马骏脸上的伤疤，看见那七道针脚，看见那年轻人眼中的火。

    他转头，看方杰。

    方杰站在那里，独臂垂着，眼眶通红，嘴唇哆嗦着，可他没有摇头，也没有点头。

    他只是看着武松，那眼神像是在说——你说什么，俺都听。

    他又看燕青。

    燕青苍白的脸上，浮起一丝红晕。

    他的嘴唇翕动了几下，像是想说什么，可最终什么也没说。

    他只是深深地看着武松，那目光里有期盼，有担忧，还有一丝说不清道不明的光。

    他看庞万春。

    老人坐在轮椅上，脊背挺得笔直。

    他的眼睛浑浊，可那浑浊中有一种东西在燃烧，烧得武松心口发烫。

    他看那些头领，那些将士，那些跟着林冲从安庆到梁山，从梁山到汴京，又从汴京回到这里的人。

    他们都在看着他。

    那些眼睛里，有泪，有火，有光。

    武松忽然觉得胸口很疼。

    那疼不是刀砍的，不是箭射的，是从里面长出来的，像是有什么东西要破土而出。

    他退后一步，转过身，背对着所有人。

    “不行。”

    他的声音沙哑得像砂纸磨铁。

    “俺不是那块料。”

    马骏急了。

    “武都头——”

    “俺说了不行！”

    武松猛地转身，一掌拍在桌上。

    那桌子是柏木的，厚三寸，被他一掌拍下去，桌面裂了一道缝，从这边一直裂到那边。

    咔嚓一声，像骨头断裂的声音。

    桌上的茶碗跳起来，茶水泼了一桌，顺着桌腿往下淌，滴在地上，啪嗒啪嗒的。

    厅中又安静了。

    武松站在那里，胸口剧烈地起伏着，呼吸像风箱一样呼呼响。