那些东西他以前没见过，可他走得很快，没有停下来看一眼。
他的眼睛一直望着前方，望着那座最高的、最大的、最亮的殿。
太和殿。
殿门开着，里面黑漆漆的，像一只张大的嘴。
他站在门口，眼睛一时适应不了里面的黑暗，只能看见一些模糊的轮廓——高高的柱子，宽宽的台阶，还有最深处那个若隐若现的金色方块。
他深吸一口气，跨进去。
殿内的空气很凉，很静，静得能听见自己的心跳。
阳光从门缝里挤进来，在地上铺成一条金色的路，那路上有无数细小的尘埃在飞舞，像活的。
他的靴子踩在金砖上，发出沉闷的声响，一声，两声，三声，在空旷的大殿中回荡，像是有人在敲钟。
方杰跟在后面，燕青跟在后面，马骏跟在后面。
他们的脚步声混在一起，乱糟糟的，像一锅粥。
可武松的脚步声始终是最清晰的，一下，一下，不紧不慢，像是有人在用锤子钉钉子。
他走到龙椅前面。
那椅子很高，比他还高。
金色的，雕着龙，那些龙张牙舞爪，盘在椅背上，盘在扶手上，盘在椅腿上，眼睛是用宝石镶嵌的，在黑暗中闪着幽冷的光。
椅面铺着明黄色的锦缎，缎子上绣着云纹，针脚细密，可颜色已经有些旧了，边角处磨得起了毛。
椅前有一张御案，案上摆着玉玺、笔墨，还有几本翻开的奏折，像是有人刚刚还在这里坐过。
墨已经干了，硬邦邦地凝在砚台里，散发着一股陈腐的酸气。
风吹过来，奏折的纸页哗啦啦地翻动，像蝴蝶扇翅膀的声音。
武松站在龙椅前面，站了很久。
他伸出手，摸了摸那椅子。
椅背是凉的，凉得刺骨。
那些龙纹硌着他的掌心，凹凸不平的，像伤疤。
他摸到椅面上那块磨起毛的地方，指尖触到那些细细的、柔软的绒毛，像是摸到一个人的头发。
他忽然想起林冲。
想起他蹲在黄河边，用泥水洗脸的样子。
想起他站在梁山的墓前，额头抵着石碑的样子。
想起他说过的话——“武松兄弟，你说，咱们能活着看到春天吗？”
他看见了。
春天就在他面前。
在这张冰冷的椅子上，在这座空荡荡的宫殿里，在这个没有人坐的龙位上。
可他一点也不觉得暖。
他只觉着冷。
冷得骨头疼，冷得牙关发颤，冷得他想把身上那件单薄的战袍裹紧一些。
可他没有裹。
他只是站在那里，看着那张椅子，看着那些龙，看着那片暗沉沉的金色。
然后，他坐下了。
椅子很硬，硬得像石头。
椅背很高，他的头只够到一半。
他的脚踩在地上，靴尖刚好碰到御案的底座。
他坐在那里，像一个人坐在不属于自己的地方，像一棵树被移到了不该它生长的土壤里。
他的手放在膝盖上，手指微微蜷着，指节发白。
他的脊背挺得笔直，像是有一根无形的线在吊着他。
他的下巴微微扬起，眼睛望着前方，望着那片空荡荡的、黑漆漆的、深不见底的大殿。
殿外，阳光正好。
光从门缝里挤进来，一寸一寸地往前爬，爬到他的脚边，爬到他的膝盖上，爬到他的手背上。
那光是暖的，暖得他手指微微动了一下。
他低头看着那片光，看着光里那些飞舞的尘埃，忽然想起山下的百姓。
想起那些欢呼的人，那些沉默的人，那个抱着孩子发抖的妇人，那个蹲在墙根下抽烟的男人。
他们都在等。
等他证明自己。
等他告诉他们——这个杀人如麻的武松，不会伤害他们。
这个坐在这张椅子上的武松，会让他们过上好日子。
他抬起头，望着那片黑暗，那片深不见底的、藏着无数未知的黑暗。
“俺会证明的。”他开口，声音很低，低得只有他自己能听见，“用命。”
殿外，风吹过檐角，铜铃叮叮当当地响起来，像是在回应。
那声音清脆，悠远，在空旷的广场上回荡，传得很远很远。
远到城门口那些还在等待的百姓听见了，抬起头，望着皇宫的方向。
远到梁山上那些守墓的人听见了，放下手里的酒碗，望着山下的方向。
远到黄河对岸那些正在磨刀的金兵听见了，停下手中的活计，望着南方的天空。
风把铜铃的声音送过了千山万水，送到了每一个人的耳朵里。
那声音里没有答案，只有回响。
而武松坐在龙椅上