确切地说，他一夜没睡。
窗外还是黑的，浓得像化不开的墨。
偶尔有风从窗缝里钻进来，凉飕飕的，带着清晨才有的潮湿气息，拂在脸上，像有人用湿布擦过。
他躺在那张宽大的龙床上，翻来覆去，锦被滑到一边，露出下面明黄色的褥子。
那黄色在黑暗中显得有些刺眼，像是从什么地方渗出来的光。
他坐起来，赤脚踩在地上。
金砖是凉的，凉意从脚底一直窜到头顶，激得他打了个寒噤。
他走到窗前，推开窗。
风猛地灌进来，带着远处鸡鸣的声音，和城墙上换岗士兵的脚步声。
那脚步声很轻，很远，可在这样安静的清晨，听起来却格外清晰，像是踩在心口上。
他在窗前站了很久，直到天边泛起鱼肚白。
那白光从云层后面渗出来，一点一点地亮，像是有人在天上点了一盏灯。
光线照在他脸上，照出那双布满血丝的眼睛，和下巴上青黑的胡茬。
他摸了摸自己的脸，掌心粗糙，指节粗大，那是一双杀人的手，不是坐龙椅的手。
桌上，那套龙袍已经摆好了。
是内侍昨夜送来的，叠得整整齐齐，放在一个紫檀木的托盘里。
明黄色的缎面，在晨光中泛着柔和的光，像是一汪被凝固的蜂蜜。
上面绣着九条龙，金色的丝线在光线下闪闪发亮，龙爪张开，龙须飞扬，栩栩如生，仿佛随时会从衣料上腾空而起。
领口和袖口镶着暗红色的云纹，针脚细密得几乎看不见线头。
旁边放着一顶冕旒，前后各十二道玉串，白玉珠子颗颗浑圆，在光线下微微晃动，发出细碎的、清脆的碰撞声，像风铃。
武松站在桌前，低头看着那套龙袍。
他伸出手，指尖触到那缎面——滑的，凉的，像蛇的皮肤。
他缩回手，像是被烫了一下。
这东西，是属于我的吗？
这个念头像一根针，扎进他心里。
他想起林冲，想起他穿着那件洗得发白的青衫，站在梁山的山顶上，风吹着他的衣角，猎猎作响。
他想起林冲躺在天牢的稻草上，浑身是血，囚衣破烂得遮不住身体。
他想起林冲躺在灵柩里，穿着那件干净的、崭新的青衫，嘴角带着笑。
那件青衫，才是属于他的。
而这件龙袍，这件用数万人的血换来的龙袍，本该属于他。
武松闭上眼睛。
黑暗中，他看见那些脸——林冲的，鲁智深的，石宝的，周济的，还有那些叫不出名字的兄弟。
他们看着他，不说话，只是看着他。
他的喉结滚动了几下，喉咙里像是堵了一团棉花。
他睁开眼，拿起龙袍。
缎面在他手中滑过，轻得像没有重量。
他把胳膊伸进袖子里，缎面贴着皮肤，凉意顺着胳膊蔓延到肩膀，到胸口，到心脏。
他打了个寒噤。
他系上腰带，腰带上镶着金片和玉饰，沉甸甸的，坠得他腰往下塌。
他连忙挺直，那腰带便箍在腰间，勒得他有些喘不过气。
他戴上冕旒，玉串垂下来，遮住半张脸，白玉珠子在眼前晃动，晃得他眼晕。
他走到铜镜前。
镜子里的那个人，穿着明黄色的龙袍，戴着冕旒，站在晨光中。
那衣裳很华丽，金线绣的龙在光线下闪闪发亮，可穿在他身上，却像是借来的。
他的肩膀太宽，把龙袍撑得有些紧；他的脖子太粗，领口勒出一道浅浅的红痕；他的手太大，从袖口伸出来，像两把蒲扇。
冕旒的玉串垂在眼前，他一动，那些珠子就噼里啪啦地响，敲得他太阳穴突突地跳。
他在镜子前走了几步。
第一步，左脚绊右脚，冕旒哗啦一声响，玉串缠在一起。
他停下来，用手把玉串理顺，再走。
第二步好一些，没有绊，可步子太大，龙袍的下摆被扯得往上提，露出里面的白裤。
他连忙停下来，扯了扯下摆。
第三步，他走得很慢，很小，一步一步，像在踩高跷。
可还是不对。
那步子不是他的步子，是别人的，是那些他见过的、在朝堂上走过的文官的步子，小碎步，轻飘飘的，像是怕踩死蚂蚁。
他走了一步，又走了一步，越走越别扭，越走越不自在，浑身像是被绳子捆着，哪里都不得劲。
他停下来，站在镜子前，看着里面那个陌生人。
那人也看着他，穿着不属于自己的衣裳，戴着不属于自己的帽子，站在不属于自己的地方。
他忽然觉得可笑。
可笑得很。
他扯了扯领口，想