船是抢来的民船，大小不一，新旧杂陈。
有的船头还挂着渔网，湿淋淋的，在火光中泛着暗淡的光。
有的船舷上写着船主的名字，墨迹已经模糊了，被水泡得发胀，像一道道扭曲的伤疤。
船上的金兵挤得密密麻麻，甲胄在火把的光线下闪着青灰色的光，刀枪的锋刃反射着月光，碎成无数细小的、冰冷的光点。
他们在唱歌。
那歌声低沉，浑浊，像是从喉咙深处挤出来的，听不清词，只听见调。
呜噜呜噜的，像狼嚎，像风穿过枯树林的声音。
歌声在河面上回荡，压过了水声，压过了桨声，压过了风声。
那声音里有得意，有张狂，有对南岸那些待宰羔羊的轻蔑。
武松站在岸边，听着那歌声。
他听不懂歌词，可他听得懂那调子。
那是胜利者的调子，是猎食者的调子，是那些年在江北、在采石矶、在飞虎谷、在安庆城下，他听过无数次的调子。
每一次听到这个调子，都有兄弟倒下。
石宝，鲁智深，陈泰，周济，还有那些叫不出名字的——七万三千人。
他们的血渗进土里，渗进河里，渗进风里。
如今，这调子又响起来了。
他的手按在刀柄上，指节发白，青筋在手背上凸起来，像一条条蚯蚓。
风从河面上吹过来，带着水汽和泥沙的腥气，还有金兵船上马粪、皮革和人汗混在一起的、浓烈的、令人作呕的气味。
那气味灌进鼻子里，粘在喉咙上，像一只潮湿的手，掐着他的脖子。
他没有动。
他在等。
船队越来越近。
最前面的船已经过了河心，船头劈开水面，浪花向两边翻开，白花花的，在黑暗中格外显眼。
船上的人影越来越清晰，能看见他们的头盔，他们的刀，他们的脸。
那些脸被火把照亮，黄黄的，油油的，有的在笑，有的在喊，有的在张望。
他们看着南岸，看着那片黑沉沉的土地，眼睛里闪着贪婪的光。
他们不知道，那片黑暗里，藏着三万把刀。
武松缓缓举起手。
身后，弓弦绷紧的声音响成一片，那声音很轻，很密，像无数只蜜蜂在振翅。
空气被弓臂压得发紧，发出低沉的嗡鸣，像是大地在呻吟。
三万支箭，指着同一个方向。
他等了很久。
等到第一艘船的船头撞上南岸的浅滩，发出沉闷的“咚”的一声，船身晃了几晃，水花溅起来，打在沙滩上，沙沙的。
等到金兵开始往下跳，靴子踩进水里，噗嗤噗嗤的，有人摔倒了，骂骂咧咧的，声音又尖又粗，像乌鸦叫。
他的手，猛地落下。
“放！”
那一个字，从他胸腔里炸出来，带着这些年积攒的、烧不尽的火。
三万支箭，同时离弦。
那声音，不是“嗖”，也不是“咻”，是“嗡”——一声巨大的、低沉的、震得人胸腔发颤的嗡鸣。
像是天塌了一块，像是地裂了一道缝，像是黄河的水倒流了。
箭矢密密麻麻，遮住了天空，月光被切割成无数碎片，在河面上跳跃，闪了几下，就灭了。
箭落下来了。
落在船上，钉在甲板上，哆哆哆的，像冰雹砸在屋顶。
落在水里，噗噗噗的，溅起细小的水花，一圈一圈地荡开。
落在人身上——那是另一种声音。
铁穿透皮肉的声音，闷闷的，像石头砸进烂泥。
然后是惨叫，是哭喊，是扑通扑通倒下的声音，是血喷出来的声音——嘶嘶的，像是有什么东西在漏气。
河面上的歌声，停了。
取而代之的，是哭嚎。
那哭嚎声尖锐，刺耳，像是被踩了尾巴的猫。
有人在喊，在叫，在骂，在求饶。
声音从各个方向传来，混成一片，嗡嗡的，像一锅煮沸的粥。
船队在河心打转，前面的船想靠岸，后面的船想后退，中间的船被挤得东倒西歪，有几艘翻了，人像下饺子一样掉进水里，扑腾着，喊着，手在水面上挥了几下，就沉下去了。
武松拔出刀。
刀锋出鞘的声音，清脆，悠长，像是龙吟。
刀身上的血槽映着火光，暗红色的，像一道干涸的河流。
他把刀举起来，刀尖指向天空，指向那片被箭矢划破的、黑沉沉的、藏着无数冤魂的天。
“杀！”
三万个人，同时动了。
那脚步声，像是山崩。
大地在颤抖，河滩上的沙土被震得跳起来，细小的沙粒在空中飞舞，打在脸上，麻麻的