武松看着他们，看着那些浑身是伤、满脸是血、跪在泥水里的人。

    他的喉结滚动了几下，喉咙里像是堵了一团棉花。

    他想说什么，可什么也说不出来。

    他只是站在那里，把刀举起来，刀尖指向天空。

    月光落在刀锋上，被血染红了，红得像火，像旗，像那些年他们一起流过的血。

    远处，天边泛起鱼肚白。

    那白光从云层后面渗出来，一点一点地亮，像是有人在远方点了一盏灯。

    光落在河面上，落在那些漂浮的尸体上，落在那些跪着的人身上，落在武松那把滴着血的刀上。

    河水还在流，哗哗的，像是在唱歌。

    那歌声很轻，很柔，像是母亲在哄孩子睡觉。

    风停了。

    鸟叫了。

    天亮了。

    武松转身，向南岸走去。

    他的靴子踩在沙地上，留下深深的脚印，脚印里有血，有水，有沙。

    走了一会儿，他停下来，回头看了一眼。

    河面上，那些尸体还在漂，漂向东方，漂向大海，漂向再也回不来的地方。

    他看了很久，然后转过身，继续走。

    走得很快，很稳，没有回头。