那年，父亲在电话里说：卫国，官当多大不重要，重要的是对得起良心。那些话，他当时觉得是老人家的唠叨，是过时的、不合时宜的、迂腐的说教。现在他才明白，父亲说的那些话，每一句都是他用几十年官场沉浮换来的教训。

    他深吸一口气，站起身，朝父亲深深地鞠了一躬。“父亲，我知道了。”他的声音很低，却很稳。

    宁老爷子睁开眼，看着儿子，点了点头。“去吧。”

    宁卫国转身，朝门口走去。他的步伐很慢，很沉，像腿上绑了沙袋。走到门口，他停下脚步，回头看了一眼。父亲还坐在那里，闭着眼睛，阳光从窗帘的缝隙里挤进来，落在他花白的头发上，像一层霜。

    他拉开门，走了出去。

    书房里，只剩下宁老爷子一个人。他坐在椅子上，闭着眼睛，一动不动。良久，他叹了口气。那声叹息很轻，轻到几乎听不见，但那里面装着的，是一个老人的无奈，一个父亲的心疼，一个政治家的疲惫。