时三刻，北境城墙上。

    第三次攻城退了。刘大柱拖着受伤的左臂爬过来，脸色白得像纸，可他还挺着，咬着牙说：“将军，火油用完了。”

    赵铁山没说话。他抬起头，盯着西边那片黑沉沉的天。准葛尔人的营帐还在那里，旌旗还在风里飘。他算了算账：自己这边，四万人，三天折了五千，还剩三万五；准葛尔人六万，又死了一万，还剩五万。仗打成这样，谁也占不了便宜。

    “火药呢？”他问。

    “还有三百斤。”刘大柱说，“本来想留着炸城墙缺口用的。”

    赵铁山沉默了很久。风从城外吹过来，带着烧焦的肉味和血腥味，熏得人想吐。他忽然想起十年前的事——那时候他还不是将军，只是苍狼营里一个百户。第一次上战场，吓得腿发软，是师父一巴掌扇在他脸上，骂他：“怕什么？你身后是家，是国，是千千万万的人。你退了，他们就没了。”

    师父后来死在了北境城外，死在一个大雪天。赵铁山亲手把他背回来的，背了三十里路，雪地里全是血。

    他回过神，声音嘶哑：“传令下去，把火药全搬上城墙，埋在垛口下面，引信接到城墙上。他们再攻，就点火。炸不死他们也吓死他们。”

    刘大柱张了张嘴，想说什么，最后什么都没说，转身去了。

    申时三刻，准葛尔中军大帐。

    也先蹲在羊皮褥子上，面前摆着那份刚送到的战报。他看了一遍又一遍，最后把战报狠狠摔在地上。六万人，攻了三天，死了两万，还剩四万。火油阵太厉害了，一倒一烧，一片一片地死。他想起那些在火里翻滚的士兵，想起他们凄厉的惨叫，手不自觉地攥紧了。

    巴图尔从帐外进来，在他对面蹲下，小心翼翼地说：“大汗，赵铁山的火油用完了。火药还有。再攻下去，还得死人。”

    也先没说话。他站起身，走到帐帘门口，撩开帘子，盯着东边那片黑沉沉的天。北境城的轮廓在暮色里像一头蹲伏的巨兽，沉默而倔强。他忽然想起三年前，他第一次见到赵铁山的时候——那次不是打仗，是谈判。赵铁山骑着一匹瘦马，带着两个随从，孤身来见他。那人脸上没有一丝惧色，说话不卑不亢，最后撂下一句话：“北境城在，我在。北境城丢，我死。”

    也先当时觉得这人是个疯子。现在他觉得，疯子不可怕，可怕的是疯子有本事。

    “传令下去，”他把帐帘放下来，转过身，声音很平静，平静得像一潭死水，“明天，再攻一次。拿不下北境，就撤。”

    巴图尔愣住：“大汗——”

    “我说了，”也先打断他，眼里闪过一丝不易察觉的疲惫，“再攻一次。”

    巴图尔低下头，领命去了。帐帘落下来，帐内又恢复了安静。也先坐回羊皮褥子上，拿起那把弯刀，抽出半截，看着刀身上的寒光。他忽然笑了一下，那笑容里带着苦涩，也带着敬意。

    “赵铁山，”他低声说，像是在自言自语，“你赢了这一仗，可你别忘了，我也先还没输。”

    帐外的风更大了，裹着北境城的烟火气和血腥味，吹遍了整片战场。远处，城墙上火把通明，人影攒动。赵铁山站在最高处，手里握着那把豁了口的刀，像一座石雕，一动不动。

    明天，还有一场硬仗。