车队在夜色中驶向机场。
汤普森坐在第二辆车的后座，两边各坐着一个便装警卫。没有人说话。
车窗外，利奥波德维尔的街道一闪而过，那些破破烂烂的房子，那些垃圾堆，那些光着脚跑来跑去的孩子。
他在这座城市待了三年。
三年来，他见过无数这样的街道，无数这样的孩子。他从来没有多看过一眼。
现在他看着，却觉得格外刺眼。
车开到一半，忽然停了。
前面那辆车在等红灯。街边有几个黑人蹲在地上，围着一堆火烤东西。火光映在他们脸上，一闪一闪的。
汤普森盯着那个火光，脑子里忽然闪过一个画面。
那是很多年前的事了。他二十二岁，刚加入空军，被派到欧洲战场。
有一次执行任务回来，飞机被打坏了，迫降在一个法国小镇的郊外。他从冒烟的座舱里爬出来，浑身是血，一个人躺在一片麦田里，看着天上的星星，想着自己可能要死在这里了。
后来当地的农民发现了他，把他藏在地窖里，躲过了德国人的搜捕。
那个地窖很黑，只有一盏油灯，火光也是一闪一闪的。
他活下来了。后来还成了英雄。
可现在呢？
他低下头，看着自己手上的手铐。
英雄？
绿灯亮了。车队继续往前开。
*******
机场到了。
一架军用运输机停在跑道边上，引擎已经在预热。
登机梯下面站着几个穿制服的人，是宪兵。
汤普森被押下车，朝登机梯走去。
走到一半，他忽然停下来。
旁边的警卫推了他一把。
“走。”
汤普森没有动。
他只是站在那里，看着那架飞机，看着那几个宪兵，看着远处那些黑洞洞的岗哨。
然后他开口，声音很轻。
“你们知道我是谁吗？”
警卫愣了一下。
汤普森转过身，看着他。
“我是罗伯特·汤普森。参加过二战。击落过七架敌机。得过三枚勋章。在非洲干了七年。”
他顿了顿。
“现在他们要让我公开道歉，然后坐牢。”
警卫没有说话。
汤普森忽然笑了。
“你们说，这叫什么事？”
话音刚落，他动了。
没有人看清他是怎么动的。那两个警卫只觉得手腕一麻，枪就不见了。
下一秒钟，汤普森已经退出去五步远，手里握着枪，指着他们。
“别动。”
所有人都僵在那里。
汤普森一边后退，一边把枪口对准那些宪兵。
“我不想杀人。但你们要追，就别怪我。”
他退到一辆吉普车后面，翻身上车。钥匙还在车上插着。
引擎轰鸣，吉普车冲进夜色里。
那一夜，汤普森跑了三百公里。
他不敢走大路，只能沿着丛林边缘的小路拼命开。天亮的时候，油表见底了。他把车扔在路边，一个人钻进丛林。
没有水，没有食物，没有地图。只有一支枪，几发子弹，和一身的伤。
他不知道自己跑了多久。可能是几个小时，可能是半天。
太阳升起来又落下去，落下去又升起来。
他躲在一条干涸的河床里，靠着土壁喘气。嘴唇干裂得发疼，肚子饿得咕咕叫，腿上的伤口已经开始化脓。
可他不敢停下来。
因为他知道，现在整个非洲都在找他。
那些曾经和他称兄道弟的政府军，现在都想抓住他换赏钱。
那些曾经被他踩在脚底下的游击队，现在都在丛林里等着他。
那些曾经对他毕恭毕敬的本地官员，现在都在报纸上骂他是“恶魔”。
他想起姆博萨说的话：聪明人总以为别人都是傻子。
现在他知道了，傻子是他自己。
第五天，他摸到一个小村庄。
他太饿了，太渴了，再也走不动了。他想找点吃的，找点水，哪怕是一口也好。
他趴在村边的草丛里，等天黑。
天黑之后，他摸进村子。
村子里很安静。只有几间屋子还亮着灯。他绕到一间看起来最破的屋子后面，从窗户往里看。
里面住着一个老妇人，正在煮东西。
锅里的热气飘出来，带着一股粮食的香味。
汤普森的胃剧烈地抽搐了一下。
他犹豫了几秒，然后敲了敲窗户。
老妇人抬起头，看见窗外那张脸，愣住了。
汤普森用结结巴巴的当地话说：