换了他们二十多个人。”他开口，声音沙哑，

    “值了。”

    加布里尔在一旁咧嘴想笑，但笑不出来。

    汤普森站起来。

    “走吧。他们还会追。”

    他转身，往丛林深处走。

    身后的人跟上去。

    战斗持续了一夜。

    枪声稀落下去的时候，天已经快亮了。

    汤普森靠在一块石头后面，低头看了一眼自己的腰间。子弹袋空了。

    他把最后两颗子弹压进弹夹，把空袋扔在一边。

    “还有多少子弹？”

    卡巴尔从旁边的草丛里爬过来。

    他的脸被硝烟熏得漆黑，左臂上缠着一块破布，血还在往外渗。

    “我这边没了。他们那边……”

    他往身后努了努嘴。

    汤普森回头看了一眼。剩下的那几个人分散在周围，有的在清点子弹，有的在换弹夹，但没有人抬头看他。

    不用数了，他知道。

    “头儿，”卡巴尔的声音压得很低，

    “美国佬围上来了。”

    汤普森没有说话。他探出半个脑袋，往山下看了一眼。

    那些火把越来越近了。至少还有四五十个，呈扇形往上压。

    喊声已经能听得出是英语夹杂着几句当地话。

    “抓活的！上面说了，要抓活的！”

    汤普森缩回来，靠在石头上。

    他抬起头，看着天边那一点点泛白的光。

    想起法国那个地窖。

    想起那个枯瘦的农民递过来的黑面包。

    想起利奥波德维尔那间地下室。想起那张纸条。

    想起那个扛着木棍的小孩。

    想起那二十三个人。

    他低下头，从口袋里掏出一样东西。

    那是一枚手榴弹。

    德国造的，老货。

    他把手榴弹握在手里，掂了掂。

    “头儿……”卡巴尔的声音有些发颤。

    汤普森没有看他。

    “我腿被咬了一口，跑不快。等他们上来，到二十米的时候，我拉这个。”

    他顿了顿。

    “你们趁乱跑。”

    卡巴尔的眼眶红了。

    “头儿，我们一起……”

    “一起死？”汤普森打断他，

    “你死了，谁给我报仇？”

    加布里尔说不出话。

    汤普森把手榴弹放在膝盖上，从腰里拔出那把跟了他十五年的枪。

    枪管还是温的，枪膛里还有两颗子弹。

    他把一颗退出来，塞进加布里尔手里。

    “这个给你。留着关键时候用。”

    加布里尔低头看着那颗子弹，手在抖。

    汤普森把最后一颗子弹推进枪膛。

    山下的人越来越近了。四十米。三十米。

    汤普森站起来。

    他看见那些火把。看见那些人影。看见最前面那个穿着迷彩服的家伙，正举着手电往山上照。

    他把手榴弹举起来，拉环扣在手指上。

    就在这时候，枪响了。

    不是下面，是后面。

    汤普森猛地回头。

    山脊上，一群人正从丛林里冲出来。

    他们端着枪，边跑边打，子弹像暴雨一样往山下倾泻。

    最前面那个人，瘦削，留着胡须，戴着一顶黑色的贝雷帽。

    格瓦拉。

    他身后是小伊万，是姆万巴，是几十个哥萨克人和古巴人。

    “汤普森！”格瓦拉一边开枪一边朝他喊，

    “趴下！”