风声仿佛回应他的怒意，呼啸着卷过屋脊，震得窗棂哐当作响。殿内却静得可怕，连烛火都压低了自己的摇摆。大臣们额头抵地，背脊绷得笔直，仿佛只要稍一放松，就会被无形的利刃洞穿。

    皇太极转身，赤色大氅在地面拖出长长的阴影，像一条盘踞的龙。他回到御榻前，却未坐下，只背对众人，声音低沉而决绝：

    “孤给你们时间，但不给借口。汉军能把雷火塞进铜壳，咱们就能把它拆开、看懂、再造。若造不出——”他微微侧头，余光如冰，“那就去战场上捡，去死尸怀里掏，去用命换。换不来，就用你们的爵位、牧场、甚至头颅去抵。孤不想听‘难’，只想听‘成了’。”

    话音落下，他抬手，猛地一挥。殿门被风撞开，寒气卷着雪粒扑进来，吹得烛火剧烈摇晃，映得众人脸色惨白。皇太极却未回头，只站在风口，赤色大氅被吹得猎猎作响，像一面不肯倒下的战旗。

    “退下。”他轻声道，声音却压住了风声，“去想办法，去偷、去抢、去造。孤在这里等，等到第一支火器呈上，等到咱们也能让铅弹飞三百步。若等不来——”他停顿，声音低得几乎听不见，“那就让这片雪原，成为咱们最后的战场。”

    众臣叩首，额头抵地，发出沉闷的声响。他们退出大殿时，脚步比来时更沉，却也更稳。殿门缓缓合上，寒风被隔绝在外，却吹不散他们心头那股被逼到绝境的寒意。雪粒打在殿外的石阶上，发出细碎的簌簌声，像无数细小的铅弹，提前宣告了即将到来的风暴。