放心，咱们汉军军法严，不准拿百姓一针一线，这饼是军饷买的，干净。”

    妇人嘴唇哆嗦，接过饼时，手指碰到骑兵的掌心——那掌心布满枪茧与马缰磨出的硬皮，却暖得出奇。她低头咬了一小口，甜味在舌尖炸开，眼泪同时滚了下来，砸在蜡纸上，发出轻微的“嗒”。

    “……真甜，”她哽咽，“比过年的糖瓜还甜。”

    “那就多吃点。”骑兵轻声笑，又把水壶递过去，“别急着哭，先让肚子暖起来。等你们有了力气，再哭也不迟。”

    孩子们渐渐放开了胆子，有的把饼掰成小块，喂给更小的同伴；有的把碎屑拢成一小堆，像在玩沙子，却时不时偷瞄一眼身旁的骑兵，确认对方不会抢走自己的“宝藏”。一个约莫五六岁的女孩，踮脚把一块完整的饼举到一名骑兵面前，奶声奶气：“叔叔，你也吃。”

    骑兵愣了愣，随即蹲下，让视线与孩子齐平，接过饼时，先敬了个不太标准的军礼，然后才咬下一小口，嚼得极慢，仿佛在品尝某种比干粮更珍贵的东西：“真香，谢谢小兄弟。”

    女孩笑得眼睛弯成月牙，却露出嘴角的缺口——那是长期营养不良导致的乳牙早脱。骑兵眼底微微发酸，却努力把笑纹加深，不让孩子看见那一闪而过的潮气。

    营长直起身，目光扫过一圈：妇女们低头咀嚼，眼泪混着饼屑一起咽下；孩子们的小脸终于泛起一点红晕，像被夕阳重新染色的纸。他轻轻呼出一口气，像要把胸口某种沉甸甸的东西吐出来，却又不舍得吐干净。

    “收好包装纸。”他低声吩咐，“别乱扔，还能包下一顿。”

    骑兵们应声，把撕开的蜡纸仔细折好，塞进胸前的弹药袋——那里，原本应该放的是备用弹夹，此刻却躺着一张张皱巴巴的甜纸。没有人抱怨，也没有人觉得不伦不类，他们只是安静地做着这些事，像在守护某种比子弹更锋利的信仰。

    风掠过操场，吹起孩子们嘴角残留的饼屑，也吹起骑兵们大衣下摆的尘土。灰蓝与破碎的绛红在晨光里交织，像一幅尚未完成的画——画里，枪管依旧冰冷，但枪口下，第一次飘出了奶香与糖霜的味道。