“老子想要。”
“既然我想要，那它就必须是我们的。”
“谁敢伸手拦，我就把谁的爪子剁了，把他的脊梁骨踩碎了。”
“不管对面站着的是吉诺比利，是斯科拉，还是上帝本人。”
“听明白了吗？”
静。
死一般的静。
姚明愣住了。
他看着面前这个比自己小好几岁、平日里甚至还有点懒散的年轻人。
这一刻，他感觉自己面对的不是一个人。
而是一座正在喷发的活火山。
那种建立在绝对实力之上的统治意志，霸道得不讲道理，却又让人忍不住想要臣服。
几秒钟后。
“呵……”
姚明突然笑了。
他伸出蒲扇般的大手，重重地锤在林松的膝盖上，力道大得让林松都皱了皱眉。
“行！真特么行！！”
姚明眼眶泛红，声音洪亮如钟，透着一股豁出命去的豪情。
“听你的！干他娘的！！”
“这辈子能跟你打一场这种球，就算腿断在场上，老子也值了！！”
轰——！
车厢里的气氛瞬间被引爆。
易建联猛地站起来，头撞到了行李架也不觉得疼，眼睛亮得像饿狼：“干！必须干！”
朱芳雨咬着牙槽：“谁不拼谁是孙子！”
在他们眼里，那个坐在最后一排的11号，不再是队友。
那是神。
是带着他们去屠神的领袖。
……
同一时间。
地球的另一端，洛杉矶。
斯台普斯中心外那块巨大的LEd屏幕上，原本正在播放湖人队休赛期的补强新闻。
画面突然一闪。
信号被切断。
取而代之的，是林松在雅典半决赛开场那一记惊天动地的战斧劈扣。
循环播放。
慢动作回放。
每一个肌肉线条的拉伸，每一个眼神的冷酷，都被无限放大。
那是对美国篮球最赤裸的羞辱。
“Fxxk！！”
路边，一个穿着科比24号球衣的白人青年，像是疯了一样，狠狠将手里喝了一半的可乐罐砸向大屏幕。
铝罐炸开，褐色的液体四溅。
“这特么是在干什么？！那是梦之队！！那是勒布朗！！”
青年抱着头，跪在地上，声音里带着哭腔和无法置信的崩溃。
“他怎么敢？那个黄皮肤的小子怎么敢这么打？！”
“我们可是霸主啊！！”
这种愤怒与绝望，像病毒一样，正在全美每一个城市的街头蔓延。
而在纽约，第五大道。
NbA总部大楼，总裁办公室灯火通明。
昂贵的古巴雪茄在烟灰缸里独自燃烧，烟雾缭绕。
大卫·斯特恩坐在那张宽大的真皮老板椅上，手里捏着一张刚刚从雅典传真过来的实时数据报表。
他的手，在微微颤抖。
不是因为美国队输球的愤怒。
而是因为……极致的贪婪。
“数据……炸了。”
斯特恩推了推鼻梁上的金丝眼镜，那双精明的犹太商人眼睛里，闪烁着令人生畏的寒光。
“这场半决赛，在中国的收视率突破了5亿。”
“在美国，Nbc的付费收视人数创下了奥运会篮球项目的历史新高。”
“甚至超过了乔丹当年的那场‘流感之战’。”
斯特恩喃喃自语，手指在桌面上无意识地划过那些天文数字。
他原本以为，林松在NbA夺冠，已经是这个东方人商业价值的天花板。
但他错了。
大错特错。
当这个男人披上那件红色的战袍，当他以一种“孤胆暴君”的姿态，去挑战、去践踏、去羞辱曾经的霸主时……
那种强烈的反差感，那种“弑神”的剧本，简直就是印钞机！
“吉姆。”
斯特恩头也没抬，声音冷硬。
角落里的副总裁立刻站得笔直：“在，老板。”
“马上联系耐克总部。告诉他们，林松的下一代签名鞋设计方案，给我全部推翻重做。”
斯特恩站起身，走到巨大的落地窗前，俯瞰着脚下繁华的曼哈顿夜景。
“我要黑色的。黑红配色。”
“加上王冠，加上荆棘，加上……”斯特恩眯起眼，语气森然，“加上‘暴君’的Logo。”
“可是老板，这样会不会太……”吉姆犹豫了一下，“太反派了？”
“反派？”
斯特恩转过身，嘴角勾起一抹残酷的冷笑。
“这个世界从来不缺好好