一旁的新闻官擦了擦额头的冷汗。如释重负地宣布。
唰！
台下瞬间举起几十只手臂。像一片被风吹动的芦苇。
“林！这里是迈阿密先驱报！”
一个戴着黑框眼镜的白人男记者抢到话筒。急不可耐地站起来。
他的语气里带着掩饰不住的酸意与挑衅。
“今晚确实是一场大胜。但很多业内人士认为，这只是因为热火队刚组建，沙克和德怀恩还没找到化学反应。”
“你觉得，这种趁人之危、缺乏悬念的屠杀，对联盟的观赏性是不是一种伤害？”
“如果热火队磨合完毕，你是否担心接下来的赛季会遭遇他们疯狂的复仇？”
字字诛心。
问题一出。全场同行倒吸一口凉气。
好家伙。这哥们真敢问啊。
就差指着林松的鼻子骂：你就是钻了空子，别太狂。
林松没恼。
他甚至连坐姿都没变。
微微眯起眼睛。抬起戴着钻戒的右手。
食指屈起。指节有节奏地敲击着木质桌面。
哒。
哒。
哒。
清脆的敲击声，通过面前的话筒，放大了无数倍。像是一声声闷雷，砸在所有人的心脏上。
“悬念？”
林松终于开口了。
嗓音低沉，磁性。却夹杂着一丝高高在上的嘲弄。
“这位来自迈阿密的先生。”
林松身体前倾。手肘撑在桌沿。
目光如出鞘的利刃，直刺那个白人记者。
压迫感扑面而去。
白人记者只觉呼吸一滞。膝盖发软，差点没站稳。
“你是不是对悬念这个词，存在某种可笑的误解？”
林松嘴角扯起一抹极度冰冷的弧度。
“所谓的悬念，那是建立在双方实力处于同一维度的基础上的。”
“两只蚂蚁在泥地里打架，那叫悬念。因为你没法猜到哪只蚂蚁会赢。”
林松伸出右手。五指张开。
然后在半空中。猛地用力一握。
骨节发出咔咔脆响。
“但是。”
“当一个人，伸出一根手指，去碾死一只试图挡路的蚂蚁时。”
“你告诉我。这叫悬念吗？”
轰！
大厅内一片哗然。
记者们的眼睛全亮了。跟闻到血腥味的鲨鱼一样。
疯了！
太狂了！
把拥有奥尼尔和韦德的热火队比作蚂蚁。把五十三分的分差比作碾死蚂蚁。
这波操作秀到我了。这简直是把整个南海岸的尊严按进泥地里疯狂摩擦！
白人记者脸涨得通红。憋得像猪肝。
他双手握着话筒，结结巴巴想要反驳。
“可是……沙克是历史级别的统治力中锋……”
“历史级别？”
林松毫不留情出声打断。语调冰寒彻骨。
“历史是用来被新王改写的。不是用来给弱者当遮羞布的。”
“如果他真的像你吹的那么伟大。今晚他就不会像个被抽干了水的破皮球，瘫在椅子上苟延残喘。”
林松靠回椅背。下巴微抬。
神态睥睨。
“至于你说的复仇。我随时欢迎。”
“回去告诉帕特·莱利。告诉沙克。告诉德怀恩。”
“让他们好好磨合。往死里磨合。”
林松的眼底。闪过一丝让在座所有人胆寒的戾气。
“磨合到他们觉得天下无敌的时候。再买张机票来克利夫兰找我。”
“到时候。”
“我会亲手把他们引以为傲的化学反应，连同他们那可怜的自信心。”
“再次砸个稀巴烂。”
咔嚓！咔嚓！
闪光灯频率翻倍。晃得人睁不开眼。
这段原话。明天绝对能杀穿全美体坛的头版头条。
没有半点谦虚。全是赤裸裸的武力威慑。
这就是暴君的逻辑。不服？那就把你打到服为止。
“下一个问题。”
林松收回目光。淡淡吐出四个字。
“林！我是ESpN的特派记者！”
一个金发碧眼的女记者踩着高跟鞋站起。眼神狂热。
“今晚你仅仅出战半场，就轰下四十二分、八次助攻和五次盖帽的恐怖数据！这已经打破了多项揭幕战纪录！”
“请问下半场你枯坐板凳，是因为体能储备问题，还是出于某种潜规则，想给迈阿密留点面子？”
“面子？”
林松嗤笑出声。仿佛听到了天大的笑话。
“在我的字典里。从来没有给对手留面子这种操作。