臣服。
多么美妙且迷人的词汇。
他很享受这种感觉。
把那些高高在上的骄傲，把那些自诩为篮球圣地的虚伪自尊。
一寸一寸，踩碎在泥地里。
“都愣着干什么。”
林松终于开口了。
嗓音清冷，平直。
声线里找不出半丝刚刚砍下八十一分后的狂喜或激动。
仿佛只是去楼下便利店买了一罐可乐。
“怎么。等我给你们发赢球奖金吗。”
他缓缓抬起眼皮。
那双淡金色的眸子，带着居高临下的审视，冷冷地扫过站在门口的那群两米多高的壮汉。
呼——
更衣室里，瞬间响起了一片整齐划一的、如释重负的粗重呼气声。
大本如蒙大赦，赶紧拉开一把折叠椅坐下。
伸手从冰桶里抓起一瓶佳得乐，拧开盖子就往嘴里狂灌。
淡蓝色的液体顺着下巴流进他浓密的胡须里。
勒布朗也一屁股重重坐在长凳上。
扯过一条白毛巾，胡乱地在满是汗水的脸上搓揉。
活过来了。
刚才那种压抑到极点的气场。
比特么在总决赛的绞肉机里和巅峰奥尼尔肉搏还要让人窒息。
“老大。”
勒布朗擦完汗，眼睛里闪烁着根本掩饰不住的狂热光芒。
他凑到林松身边。
压低了嗓音，语气里全是快要溢出来的兴奋与崇拜。
“八十一分啊！你特么刚才把马布里那个死光头都给打哭了！”
“我拿我的老家阿克伦发誓，我看到他在第四节最后两分钟的时候，两条腿都在地板上发抖！”
“这波简直太绝绝子了！”
林松没接话。
他微微前倾身体，端起工作人员刚刚递过来的一杯温水。
修长的手指捏着纸杯边缘。
轻轻抿了一口。
喉结上下滑动。
“他应该感到庆幸。”
林松随手将纸杯搁在铁皮柜上。
眼神里透着股从骨头缝里渗出来的傲慢与不屑。
“庆幸这场该死的比赛，只有四十八分钟。”
“否则。”
“他连跪在地上哭的力气都不会剩下。”
狂。
狂到了没边。
狂到了没有天理。
但在这个充斥着汗臭味的更衣室里，没有一个人觉得这句话有任何问题。
因为林松。
就在五分钟前，刚刚用震古烁今的八十一分。
把这句话，死死刻在了麦迪逊广场花园那块发霉的实木地板上。
就在这时。
更衣室的木门，被人从外面极其急促地敲响。
“叩叩叩！”
连敲门声都透着一股兵荒马乱的味道。
骑士队的新闻官满头大汗地推开门。
他平时梳得一丝不苟的背头全乱了，领带歪到了肩膀上。
金丝眼镜的镜片上全是白蒙蒙的雾气。
整个人看起来，就像是刚刚从一场十级海啸里死里逃生。
“林……林先生。”
新闻官的声音都在剧烈打颤。
他咽了一大口唾沫，喉咙发干，极其艰难地开口。
“外面的媒体……疯了。彻底疯了。”
“全美超过两百家主流媒体的记者，把新闻发布厅的两扇实木大门都给挤破了！”
“纽约时报的专栏记者，甚至为了抢第一排的提问座位，直接和ESpN的转播主管在过道里动了手。打得头破血流。”
新闻官摘下眼镜，用袖口拼命擦着额头狂冒的冷汗。
“他们……他们所有人都在等你。”
林松没有回应。
他后背靠在铁皮衣柜上。
修长的双腿随意地交叠在一起。
他没有马上起身的意思。
而是缓缓抬起右手。
屈起食指指节。
在木质的长椅边缘，开始有节奏地轻轻敲击。
哒。
哒。
哒。
每一下清脆的敲击声，都像是踩在新闻官紧绷到快要断裂的神经上。
“急什么。”
林松冷嗤一声。
唇角勾起一抹极度森寒且充满恶意的嘲弄。
“既然这群无冕之王，那么喜欢维护纽约人的骄傲。”
“那就让他们在穿堂风里，多坐一会儿。”
“让他们好好回味一下，马布里被我踩在脚底摩擦时的惨状。”
手指停止敲击。
林松淡淡下令。
“晾他们半小时。”