有人别过头去，不忍心看。

    有人吸了吸鼻子，想把眼泪憋回去，

    但憋不住，泪水顺着粗糙的脸，滚滚而下，连肩膀都在抖。

    安魁星咬紧牙关，继续撬。

    一下，两下，三下。

    变形的车顶终于被撬开了一条缝，他伸手进去，把压在唐韵诗身上的铁皮一点一点掰开。

    铁皮很锋利，划破了他的手掌，血顺着手指往下流，滴在唐韵诗的衣服上。

    他感觉不到疼。

    “再过来一个人，帮我托着她的头。”

    一个村民凑过来，双手托住唐韵诗的头。

    她的头很轻，轻得像没有重量，后脑勺的伤口还在渗血，血糊了那个村民一手。

    几个人一起用力，把唐韵诗从车里慢慢挪了出来。

    她的身体僵着，双臂还伸着，保持着拥抱的姿势，像一尊雕塑。

    她怀里空空的，却好像还抱着什么珍贵的东西，舍不得放手。

    那是一种怎样的力量，能让一个人在生死的瞬间，本能地选择牺牲自己，去保护另一个人？

    那是爱。

    是超越了生死的，最纯粹的爱。

    安魁星把一件村民递过来的外套盖在她身上，轻声说：

    “唐总，放心。老大没事，已经送上去抢救了。我们带你去医院。”

    他顿了顿，声音低下去，带着颤抖：

    “你……你护着他，护得很……好。”

    不知道是不是错觉，唐韵诗的手臂，好像轻轻松了一下。

    像是听见了，像是放心了，像是终于可以松一口气了。

    安魁星站起来，看着她的脸。

    很白，白得没有一丝血色，像一个凄美娇艳的花，

    她嘴唇干裂，眼睛闭着，睫毛上沾着灰。

    只是这花，蔫了，谢了，但花瓣还倔强地张着，不肯落。

    “抬上去。小心点。”安魁星恢复了镇定，命令道。

    几个人把唐韵诗固定在担架上，抬起来，沿着人链往上送。

    担架在暮色中缓缓上升，像一艘船，载着一个沉睡的人，驶向未知的彼岸。

    风从谷底吹上来，凉飕飕的，带着血腥味和焦糊味。天快黑了。

    远处的山只剩一道剪影，像一幅水墨画，墨色浓淡不均，洇开了。

    救援还在继续。

    人链还在传递。

    灯光在山谷里亮起来，一盏，两盏，三盏，像星星，掉进了人间。

    没有人说话。

    只有脚步声，喘息声，和偶尔传来的哽咽声。

    在暮色里，在风中，在悬崖的阴影下，那些声音混在一起，像一首无声的歌，唱给那些与死神赛跑、全力救援的人听。