但他站住了。
他抬起头。
看着那个青色的石人。
看着那张和他一模一样的脸。
看着那双幽绿的眼睛里，此刻满是惊恐和不解。
那眼睛曾经那么贪婪，那么得意，那么——高高在上。
现在它们变了。
它们在害怕。
在恐惧。
在不甘心。
方岩看着那双眼睛，忽然笑了。
那笑容很淡，淡得像刚才老路消散时的那一丝光芒。那笑容很短，短得只持续了一瞬。
但那是笑。
是给老路看的笑。
“老路，”他在心里说，“你看到了吗？”
“它在怕。”
然后他低下头。
看着脚边那把万魂战斧。
那把斧头静静地躺在地上，斧刃上的光芒早已熄灭，只剩下一片灰暗的铁青色。它看起来就像一把普通的、破旧的、快要锈烂的斧头。
上面沾着血。
他的血。
还有老路的血——那些五色光芒飘散的时候，有一些落在斧刃上，渗进那些铁青色的纹路里，留下淡淡的痕迹。
方岩弯腰。
那个动作很慢，很艰难。他的腰像生了锈的铰链，每弯一寸都在嘎吱作响，都在撕扯那些伤口。
但他弯下去了。
他的手握住斧柄。
那斧头在他手里，沉甸甸的，凉的，没有任何反应。
就像一块普通的铁。
方岩看着它。
看着那灰暗的斧刃。
看着那些被老路的五色光芒渗进去的痕迹。
他想起第一次拿起这把斧头的时候。
那时候他还不知道什么是战主，不知道什么是血脉，不知道什么是天命。只知道这把斧头很重，很锋利，能帮他活下去。
后来父斤教他用它。
教他怎么劈，怎么砍，怎么切割空间，怎么把所有的力量凝聚在一条线上。
他学会了很多。
学会打怪物，学会救自己，学会护着身后那些人。
可现在——
他忽然觉得，那些都不重要了。
重要的是，老路没了。
老路用命换来这个机会。
他不能浪费。
方岩闭上眼睛。
再睁开的时候，那双眼睛里，已经没有金色，没有血红。
只有一种平静。
一种彻底的、没有任何杂质的、平静如水的东西。
那东西叫——杀意。
不是疯狂的杀意，不是愤怒的杀意，不是那种被仇恨冲昏头脑的杀意。
是一种很干净的东西。
像刀锋。
像冰刃。
像——
斧芒。
方岩握紧斧柄。
那灰暗的斧刃上，忽然亮起一点光。
那光很弱，很小，像一颗刚刚点燃的火星。
但它亮着。
它在燃烧。
那火星从斧刃的根部开始，一点一点蔓延，一点一点扩大。每蔓延一寸，斧刃上的铁青色就褪去一寸，露出下面本来的颜色——赤金。
那是老路的颜色吗？
还是他自己心里的颜色？
方岩不知道。
他只知道，这把斧头活了。
在他手里活了。
在他心里活了。
在他胸腔里那股滚烫的力量里活了。
他看着那个石人，看着那张和他一模一样的脸。
那张脸上，恐惧更深了。
那双幽绿的眼睛里，倒映着他手中的光芒。
那光芒越来越亮，越来越盛，从一点火星变成一团火焰，从一团火焰变成一轮太阳。
方岩举起斧头。
那动作很慢，很稳，像举着一座山。
那些伤口在流血，那些骨头在呻吟，那些肌肉在尖叫。但他没有停。
他把斧头举到最高处。
斧刃上的光芒，照亮了他那张惨白的脸。
照亮了他眼角那些还没干透的血痕。
照亮了他嘴唇边那一道淡红色的泪迹。
他张开嘴，声音沙哑得像砂纸磨过石头：
“老路，你看着。”
那声音在山坡上回荡，飘向远方，飘向那些五色光芒消失的方向。
他相信老路能听到。
那个胆小怕事、遇事就缩、却用命换来这个机会的老路，一定能听到。
他深吸一口气。
那股气带着血腥味，带着眼泪的咸味，带着胸腔里那股滚烫的、燃烧的、再也压不住的力量。
“这一斧——”
他举起斧头。
那一