头发被烧光了的人。他喊了一声。声音不大，但在空旷的海滩上很响。所有人都停下来，看着方岩。那些蹲在篝火旁边的人站起来，那些在帐篷之间走动的人停下来，那个蹲在坑边测量的人直起腰。所有人都看着他，没有人说话。只有那个高架上的东西还在转，吱呀吱呀的，一声一声，像在数时间。

    一个年纪大些的洋人从大帐篷里走出来。他戴着眼镜，圆框的，镜片很厚，在阳光下反着光，看不清他的眼睛。他穿着一件沾满泥土的围裙，围裙上有很多口袋，口袋里插着笔、尺子、小刷子，还有一把折叠的小刀。他走到方岩面前，停下来，上下打量他。他的目光很慢，从方岩的脸看到方岩的脚，又从方岩的脚看到方岩的脸。他开口说了句话。方岩听不懂。那声音很低，很平，像在念一段很长的文章。他又说了一句，放慢了速度，一个字一个字地往外蹦。还是听不懂。那些音节在方岩耳朵里像一堆散落的珠子，串不起来。

    方岩指了指自己，又指了指那片沙滩，做了一个“这里发生了什么”的手势。他的手从沙滩上划过，画了一个圈，然后摊开，像在问：这里的东西呢？那些棚子，那些物资，那些人。那个洋人看着他的手势，看了很久。他的目光从方岩的手移到方岩的脸上，又从方岩的脸上移到方岩的身后——韩正希站在那里，抱着小鹿；老刀站在那里，拄着黄刀。他的嘴唇动了动，说了句话。方岩听不懂。但那个洋人的声音很低，很慢，像在叹气。然后他摇了摇头。

    那个动作方岩懂。不是拒绝，不是否定，是那种——“我也不知道”的摇头。是那种——“我也想知道”的摇头。是那种——“我来的时候已经是这样了”的摇头。

    方岩站在那里，看着这个陌生的营地，看着这些陌生的面孔，听着这些听不懂的语言。那些帐篷是灰绿色的，和他们用的鱼皮不一样。那些仪器是黄铜的，和他们用的斧头不一样。那些人的脸是白的，头发是黄的，眼睛是蓝的或灰的，和他见过的所有人都不一样。韩正希从红树林里走出来，站在他身边。她的肩膀挨着他的手臂，温热的，软软的。老刀拄着黄刀，慢慢跟在后面，站在他另一边。营地里所有的洋人都停下来，看着他们三个人。没有人说话。只有那个高架上的东西还在转，吱呀吱呀的。

    方岩看着那些帐篷，那些仪器，那些坑。他忽然想起父斤说过的话——时间碎了。你们离开的那几天，也许在这里是几天。也许是几个月。也许是几年。也许更久。他看着那些洋人。那些完全不知道他们是谁的洋人。那些在他们离开之后很久很久才来到这片海滩的洋人。那些在他们留下的坑里挖东西的洋人。那些听不懂他说话、他也听不懂他们说话的洋人。

    这里已经不是他们的时间了。

    方岩转过身，看着来时的方向。那些丘陵，那些氤氲森林，那些藏着秘密的山。他迈出一步。韩正希没有问去哪儿，只是抱着小鹿跟上来。老刀拄着黄刀，慢慢跟在后面。三个人从来时的路走回去。绕过那些帐篷，绕过那些坑，绕过那些站在沙地上看着他们的洋人。那些洋人没有追上来，没有喊他们，没有开枪。他们只是站在那里，看着这三个从红树林里走出来的人，又走回红树林里去。

    方岩走在最前面。他的靴子踩在沙地上，一步一个深坑。他没有回头。他走得很快，快到韩正希要小跑才能跟上。老刀拄着黄刀，走得很慢，但他没有叫他们等。他只是慢慢走着，沿着方岩留下的脚印，一步一步。那些脚印很深，在沙子里像一个个小碗。老刀的脚踩进去，刚刚好。

    身后，那个戴眼镜的洋人站在帐篷门口，看着他们远去的背影。他说了句话，声音很低，被海风吹散了。方岩没有听见。他只是在走。走着走着，那些帐篷越来越小，那些坑越来越小，那些站在沙地上的人越来越小。最后变成一个点，消失在海滩的尽头。方岩停下脚步，回过头。那片海滩已经看不到了，被红树林挡住了。只有那些树，那些气根，那些纠缠在一起的枝叶。还有风，从海面吹过来，带着咸腥味，和很久以前一模一样。

    韩正希站在他身边，喘着气，脸有些红。小鹿在她怀里动了动，五色光芒闪了两下，又稳住了。老刀拄着黄刀，慢慢走过来，站在他另一边。三个人站在那里，看着那片被红树林挡住的海滩。

    “走吧。”方岩说。他转过身，朝山里走去。韩正希跟上来，老刀跟在后面。三个人走得很慢，老刀的腿还没好利索，韩正希抱着小鹿走得不快。方岩走在最前面，时不时回头看一眼。那片红树林越来越远，越来越密，最后变成一道绿色的墙，把什么都挡住了。他转过身，加快脚步，跟上前面的人。前面是那些丘陵，那些氤氲森林，那些藏着秘密的山。还有那些不知道在哪条时间线上等着他们的人。