。有年轻人，脸很白，不是那种不健康的白，是那种在屋子里待久了的白，眼睛很亮，转来转去的，看什么都新鲜。有男人，胡子拉碴的，好几天没刮了，下巴上青黑一片。有女人，头发用布包着，露出额头，额头上全是汗。他们的脸上有皱纹，有汗，有被太阳晒出来的斑，有被风吹出来的裂口。他们的眼睛是活的——不是那种氤氲森林里的人的空洞，不是那种影子的涣散，是真正的、会转的、会眨的、会看人的眼睛。一个老头走过来。他比门口那些人年纪都大，头发全白了，稀稀疏疏的，能看到头皮。背也驼了，弯着腰，像一张拉满的弓。他走到方岩面前，停下来，上下打量着方岩。他的目光从方岩的脸移到方岩的肩上，从肩上移到手上，从手上移到斧头上，从斧头上移到脚上。看了很久。他开口说了句话。方岩听不懂。那声音很低，很沉，像从喉咙深处挤出来的，带着痰音。方岩摇了摇头。老头又说了句话，放慢了速度，一个字一个字地往外蹦。还是听不懂。方岩又摇了摇头。老头皱了皱眉，回头喊了一声。那声音很响，在空旷的城门口炸开，像打了一个雷。门口那些人吓了一跳，都看着他。他又喊了一声，这次是对着城门里面喊的。

    一个年轻人从城门里跑出来。他比那个老头年轻些，三十来岁，穿着短褂，短褂是蓝色的，洗得发白，领口磨破了，露出里面的棉絮。脚上踩着草鞋，草鞋很旧了，前面的绳断了，用布条绑着。他跑到方岩面前，停下来，喘了口气，胸口起伏得很厉害，像跑了很远的路。然后他开口说了句话。方岩还是听不懂。那些音节在他耳朵里像一堆散落的珠子，串不起来。年轻人看着方岩，等着他回答。方岩没有回答。他指了指自己，又指了指南方，做了一个“找人”的手势。他的手从胸口划出去，指向南方，然后张开五指，像在问“有没有见过”。那个年轻人看着他的手势，看了很久。他的眉头皱着，嘴唇动着，像在猜方岩在说什么。然后他说了句话，摇了摇头。方岩又做了一遍手势。他又摇了摇头。韩正希走过来，指了指自己，又指了指方岩和老刀，做了一个“我们要进城”的手势。她的手从三个人身上划过去，指向城门，然后双手合十，放在脸侧，做了一个“睡觉”的动作。那个年轻人看了看她，又看了看方岩，又看了看老刀。然后他点了点头。

    三个人跟着那个年轻人走进城门。城门很矮，方岩要低着头才能进去。门洞里很暗，很凉，有一股泥土的味道，混着木头腐烂的味道，还有一点点牲畜粪便的味道。走过门洞，眼前豁然开朗。城不大，只有一条街，街两边是铺子，一家挨着一家，没有院子，没有围墙，门就朝着街开。卖布的，布匹叠得整整齐齐，一匹一匹码在架子上，红的，蓝的，灰的，白的，在阳光下很鲜艳。卖粮食的，麻袋敞着口，露出里面的米和面，米是白的，面是黄的，有粮食特有的香味。卖农具的，锄头、镰刀、铁锹，靠在墙上，头是铁的，柄是木的，擦得很亮。街上有人走来走去，有的在买东西，蹲在摊子前面，挑来挑去，和老板讨价还价。有的在聊天，站在路边，靠着墙，你一句我一句，说着听不懂的话。有的只是路过，走得很快，低着头，像有什么急事。他们看着方岩他们。目光里有好奇，有警惕，但没有敌意。一个小孩子跑过来，三四岁，扎着两个小辫子，脸圆圆的，红扑扑的。她仰着头看着方岩手里的斧头，伸手想摸。她的手很小，手指短短的，指甲剪得很齐。她伸着手，踮着脚，够不到。又踮了踮，还是够不到。她转过头，看着旁边的大人，嘴一撇，要哭。大人赶紧把她抱起来，抱在怀里，拍了拍她的背，哄了两句。小孩子不哭了，但还是看着方岩，看着那把斧头。大人抱着她走远了。小孩子趴在大人肩上，还在看。

    那个年轻人把他们带到一间屋子前面。屋子不大，在街的尽头，离那些铺子远一些，安静一些。门口挂着个牌子，木头的，被风吹得歪了，上面写着几个字，方岩看不懂。年轻人推开门，让他们进去。方岩站在屋子中间，看着这间陌生的屋子。墙是土的，刷了白灰，白灰剥落了，一块一块的，露出下面的黄土。地是砖的，红砖，铺得很平，砖缝里长着草，很小，很细，绿绿的。一张桌子，两条板凳，一张床，床上铺着草席，草席是新的，还有稻草的味道。窗子开着，能看到外面的街，街上有走来走去的人，有卖东西的铺子，有跑来跑去的孩子。他听不懂他们说的话，他们也不知道他是谁。但这里是人的地方。有炊烟，有庄稼，有牛车，有孩子。有活的、真的、不是被树养着的人。他转过身，看着那个年轻人，指了指自己，又指了指南方，又做了一遍“找人”的手势。这一次他做得很慢，手指从胸口划出去，指向南方，然后张开五指，停在半空。那个年轻人看着他，点了点头，说了句话。方岩听不懂。但他知道，这里有希望。