像某种釉质在暗处呼吸。

    他抬头看庙檐。

    风穿过腐梁缝隙，发出呜咽般的哨音，像谁在低语。

    他忽然想起小时候，父亲带他来这庙避雨。那时庙还没塌，父亲指着梁上一道刻痕说：“你看这线，歪得有讲究，是古人测日影的。”

    当时他不懂。

    现在他懂了。

    有些东西，不在土里，在脉里。

    有些话，不在耳边，在梦里。

    风从山脊吹过，卷起残叶扑在破庙门框上。

    罗令站在庙前，残玉贴着心口，温了一瞬。

    他知道，没人信他。

    可梦里的光，是真的。

    根，还在。