的。你是该捡到。”

    屋里安静下来。

    王二狗忽然站起来：“那我得去巡山了。不是防人，是……是替他们看着。”

    他走出去，脚步比平时稳。

    赵晓曼轻声问：“你打算怎么办？”

    “回小学。”罗令说，“让孩子们读一段《山海经》。”

    教室里，李小虎带着几个学生早读。罗令走进去，没说话，拿起粉笔，在黑板上写下八个字：

    星照来者，玉传心印。

    孩子们停下朗读，抬头看。

    “今天不讲课。”罗令说，“你们只管读一段。”

    他翻开书，递给李小虎。

    “《山海经·海内经》第四卷。”

    孩子接过，清了清嗓子，开始读：“……天官列宿，分照九州，其图藏于南溟，待有心者启之。非为宝，非为权，惟传信于后世，使知天地有序，守者不孤……”

    声音穿过窗户，传到连廊。

    赵晓曼站在文化站门口，打开了直播。镜头缓缓扫过：墙上的星图拓片、玻璃柜里的年轮样本、桌上摊开的《山海经》影印页，最后停在罗令脖子上的残玉。

    她没说话，只让画面静静流淌。

    弹幕慢慢浮起来：

    “这段经文……是真的？”

    “他们把古书和星图对上了？”

    “那个孩子读的是原文，不是编的。”

    “所以这玉，是两千年前留下的信？”

    赵晓曼看着屏幕，轻声说：“两千年前，有人仰望星空，写下这张图。今天，我们终于读懂了第一句。”

    罗令站在黑板前，听着孩子们一遍遍读着那段话。

    他知道，这不是终点。

    残玉在他胸口贴着，温的。

    他低头看了看，没摘下来。

    窗外，雨彻底停了。阳光斜照进来，落在黑板那八个字上，笔画清晰，像刻进去的。

    李小虎读完最后一句，抬头问：“罗老师，接下来我们该记什么？”

    罗令没回答。

    他拿起粉笔，又写下一行字：

    根不断，人不散，信不灭。

    粉笔灰落在地上，像细雪。