起身，走到他身边。两人并肩站着，看着孩子们在广场上奔跑，举着“小残玉”喊号子，脚步踩在青石板上，发出清脆的响。

    “你说，他们以后会怎么讲今天？”她问。

    “不会讲我们。”罗令说，“他们会讲这条路。”

    她笑了下，靠在他肩上。

    “那也挺好。”

    太阳偏西，光影斜照在古驿站的石基上。那块残玉还躺在展台，直播信号仍在传输。画面里，它静静卧着，表面忽然又泛起一丝微光，极淡，一闪即逝。

    罗令抬手按住胸口。残玉微温。

    远处，孩子们的笑声还在回荡。他们排成一队，手拉着手，沿着古道的方向跑，嘴里喊着新编的歌谣：

    “长安到罗马，石头会说话，

    祖宗留下的路，我们接着爬——”

    罗令望着他们的背影，没动。

    赵晓曼轻声说：“你说，这条路，有没有尽头？”

    他没答。

    风正穿过竹林，发出低沉的呼啸。那声音极轻，却带着某种熟悉的节奏。

    像是某种回应。

    像是某种开始。

    罗令的手还按在胸口，残玉的温度透过衣料传来。

    孩子们的歌声越来越远，脚步声渐渐模糊。

    风掠过校舍屋顶，卷起一片落叶，轻轻落在展台边缘。

    残玉表面，又泛起一丝微光。