他在切尔西有一处安全屋，藏在一条安静的巷子里。三层小楼，红砖墙，窗户刷着白漆，没有门牌，跟周围的房子长得一模一样。

    他打开门，进去，把所有窗帘拉上。

    屋里很暗。他坐在客厅的沙发上，没开灯。

    坐了很久。

    脑子里一直在转那个画面，游艇，那个男人，那张脸。

    邮差。

    死了十三天的人，站在他面前。

    还有那些雇佣兵。十二个人，全副武装，三分钟不到，全没了。四个保镖，半分钟不到全死了。

    沃罗诺夫的手在发抖。

    他看了看自己的右手。指甲盖底下还淤着血，紫黑色的，一碰就疼。

    那个男人用刀撬他的时候，脸上一点表情都没有。像是在撬一个罐头。

    他左手掏出手机，拨了一个号码。

    响了三声，通了。

    “喂。”

    那边是个男人的声音，很平静。

    “是我。”沃罗诺夫的声音压得很低，低到几乎是在耳语，“出事了。”

    电话那头沉默了几秒。

    “什么事？”

    “那艘游艇上，有人来了。不是普通的人。”

    “谁？”

    “邮差。”

    电话那头又沉默了几秒。比刚才更长。

    “邮差死了。”

    “我知道。”沃罗诺夫说，“但我看见他了。那张脸，那个声音，错不了。”

    “你确定？”

    “我确定。”

    沃罗诺夫没说自己被撬了指甲。他不敢说。

    “……你说了？”

    “我没说。”沃罗诺夫说，“但他知道我背后的人。他知道是你。”

    电话那头传来一声很轻的叹息。

    “行了。这件事你不用管了。离开轮敦，越远越好。”

    “去哪儿？”

    “随便。别让人找到。”

    电话挂了。

    沃罗诺夫握着手机，坐在黑暗里，听着自己的心跳。

    咚。咚。咚。

    很响。

    他忽然有点后悔。

    后悔当初接了这单活。