老布莱恩特坐在书房里，窗外那些矿山已经黑透了。他手里端着一杯威士忌，没喝，就那么端着，盯着墙上的那幅画。画上是他的父亲，六十年代拍的，站在矿坑边上，穿着工装裤，意气风发。
消息传了两天，他两天没睡好。
卡里姆那句话一直在脑子里转。银行那边的“例行审计”一直在脑子里转。那些不知道从哪儿冒出来的传闻，炎国矿业、霍夫曼、尤国基金，一直在脑子里转。
他把威士忌放下，揉了揉太阳穴。
门开了。
老布莱恩特抬起头，愣了一下。
进来的人很年轻，穿着卡其色短袖，深色裤子，休闲皮鞋。普通打扮，扔街上认不出来那种。
但那张脸他认得，新闻上见过无数次，科洛亚首相，林风。
“你——”
“布莱恩特先生。”林风在他对面坐下，椅子在地毯上没发出一点声音，“我路过珀斯，顺便来看看你。”
老布莱恩特的手下意识往抽屉里摸。那里有一把枪，格洛克19，放在最顺手的位置，摸了三十年。
“别摸了。”林风说，“你那把枪，现在在我口袋里。”
老布莱恩特的手僵住了。
林风从口袋里拿出那把枪，放在桌上。
枪口对着自己，握把对着老布莱恩特。
格洛克19，黑色，握把侧面刻着一个很小的字母“b”，那是老布莱恩特十年前自己刻的标记，怕跟别人搞混。
现在那把枪就放在他面前的桌上，枪管上还带着一点枪油的反光。
老布莱恩特的额头开始冒汗。
自己的庄园，十二个安保三班巡逻，红外监控覆盖每个角落，还有三条德国黑背满院子跑。
他在这栋房子里住了四十年，从来没丢过东西，更别说枪被人从抽屉里拿走又放回来。
什么时候进来的？怎么进来的？他完全不知道。
林风手指拨动手枪，枪转了一圈停了下来，枪口正好对着自己，握把朝着老布莱恩特。
“咱们聊聊。”
老布莱恩特盯着他。那双小眼睛在灯光下闪着光，不是恐惧，是警惕。
“你想聊什么？”
“聊聊你现在的处境。”林风说，“斯特林知道你出卖了他。霍夫曼信托在查你的账。你那些矿山，股价今天又跌了百分之三。”
老布莱恩特的脸色变了。
“你怎么知道这些？”
“我知道的事情很多。”林风往后靠了靠，椅背发出轻微的吱呀声，“比如，你雇的那五个杀手，现在尸体还躺在旧金山的停尸房里，FbI给他们拍了照，编了号，等着家属来认领。比如，那个跑掉的维克多，现在在我手里，他说了什么你知道吗？说了很多。”
老布莱恩特的喉结动了动。
“比如，卡里姆在我那儿待了四天。”林风继续说，“七十二小时没让他睡觉。他知道的，他不知道的，我们全知道了。”
老布莱恩特的声音发紧：“卡里姆什么都没说——”
“他说了。”林风打断他，声音不大，但每个字都像钉子，“他说不说，我们都能查到你。抓他，是为了让他自己知道，不管你是谁的人，不管你在哪儿，科洛亚想找你，就能找到。”
他往前倾了倾身。
“现在，我给你一个选择。”
老布莱恩特看着他。
那双眼睛在灯光下很平静，平静得像一潭死水。他见过很多人的眼睛，害怕的、愤怒的、贪婪的，但这种平静，他没见过。
“什么选择？”
“你那几座矿山，我全部要了。”林风说，“市场价的五折。”
老布莱恩特的脸涨红了。
“五折？你这是抢劫！”
“你可以不卖。”林风站起来，“明天早上八点之前，如果你没给我答复，那几份东西，转账记录、卡里姆的证词、维克多的口供，会出现在FbI、鳄洲联邦警察、还有斯特林的桌上。”
他走到门口。
“对了，斯特林那边，我们会告诉他，你为了自保，已经把知道的全说了。”
门关上了。
老布莱恩特坐在那儿，盯着那扇门，一动不动。
窗外的夜风吹进来，窗帘轻轻飘了一下。他才发现窗户开着一条缝，林风是从那儿进来的？
他的后背全是汗，衬衫贴在上面，湿漉漉的。
那把枪还放在桌上。他伸手拿过来，握在手里，在椅子上坐了很久。
第二天早上七点半，老布莱恩特的手机响了。
他看了一眼来电显示，斯特林的号码。
接起来。
“布莱恩特。”那边是亨利·斯特林的声音，很平静，听不出情绪，“有人告诉我，你最近在珀斯见了一个人。”
老布莱