娜塔莎的无人机屏幕上，那辆红色法拉利已经消失了。只有那辆白色集装箱卡车停在路边，打着双闪，司机站在车旁边，手在发抖。再往前一百米，那辆混凝土搅拌车也停了，司机跳下来，腿软得站不住，扶着车门才没摔倒。
有人在打电话，有人在拍照，有人站在路边伸长脖子看。
她收起无人机，放进后备箱，开车离开。
经过事故现场的时候，她放慢车速，看了一眼。
警车还没到。那辆法拉利完全看不出是法拉利了。半个车身塞在搅拌车底下，红色的漆被刮掉一大片，露出下面银白色的金属。A柱没了，车顶没了，驾驶座那个位置只剩一堆扭曲的金属和玻璃，混在一起，分不清哪里是哪里。
安德烈·斯特林应该已经没感觉了。
她踩下油门，汇入车流，继续往前开。
下午六点十分，罗马警察局。
值班警员接到第一个报警电话是五点五十五分。
“环城公路，十七公里处，重大交通事故，有人死了。”
声音很急，意大利语带着口音，可能是南方人。警员一边记一边问，那边说几句就挂了。
十分钟后，警车、救护车、消防车全到了。
现场比电话里说的更乱。那辆法拉利已经看不出车型了，碎片散了一地。搅拌车的司机蹲在路边，抱着头，一句话不说。集装箱卡车的司机正在接受警察询问，一边说一边比划，脸涨得通红。
消防队用切割机切了半个小时才把驾驶座那个人弄出来。
确切地说，是把他的残骸弄出来。
法医只看了一眼，就摇了摇头。
下午六点四十分，事故现场。
天已经完全黑了。警车的大灯照着，把那一小块地方照得惨白。警戒线拉了三圈，记者站在最外面，举着相机往里拍。
三辆黑色奔驰商务车几乎是同时到的。
车门打开，下来一群人。西装革履，表情冷峻，跟周围的意大利警察和围观群众完全是两个世界的人。
走在最前面的是一个五十多岁的男人，瘦高，灰白头发，梳得很整齐，戴着金丝边眼镜。他叫马尔切洛·里奇，罗马最顶尖的刑事律师之一，专给有钱人打官司。
后面跟着的是安德烈的助理、秘书、还有两个私人保镖。助理是个三十多岁的女人，穿着灰色套装，高跟鞋在柏油路上走得飞快。秘书是个戴眼镜的年轻人，手里抱着一个文件夹。两个保镖都是光头，西装下面鼓鼓的，一看就是带着枪的。
里奇走到负责现场的警官面前，出示了一份文件。
“我是安德烈·斯特林先生的律师。我的当事人现在在哪儿？”
警官愣了一下，指了指那堆盖着白布的残骸。白布下面鼓起来一块，轮廓已经不像人了。
里奇看了一眼，表情没有任何变化。他转身对助理说了几句什么，助理开始打电话。
接下来的两个小时，整个事故现场变了样。
里奇跟警察局长通了电话，跟检察院的人通了电话，跟交通部门的负责人通了电话。他的声音一直很平静，像在谈生意。两个保镖全程跟着法医，看着他们把尸体残骸一块一块装进尸袋，抬上救护车。法医想说什么，看了一眼保镖的脸色，又咽回去了。
晚上九点，安德烈的尸体被送到罗马最大的私立殡仪馆。
不是公共太平间，是私人的。门面不大，但里面很宽敞，大理石地面，水晶吊灯，墙上挂着油画。斯特林家族的人不允许他们的人在那种地方待着。
尸体被推进去的时候，里奇站在门口，看着。
那个尸袋不大。一个人装进去，应该是有形状的。但这个看起来瘪瘪的，只有中间鼓起来一点。
他转过身，走了。
晚上十点，罗马某酒店，总统套房。
窗外的夜色很好，能看见远处的圣彼得大教堂的穹顶，亮着灯，像一颗夜明珠。但没人看。
里奇站在窗边，手里拿着一份传真。
那是刚从尤国发过来的，老亨利·斯特林的亲笔信。只有两行字，手写的，笔画很重，纸都被压出印子了。
“查清楚。任何疑点，都不要放过。”
里奇放下传真，转向旁边坐着的三个人。
技术专家是个四十多岁的胖子，穿着格子衬衫，牛仔裤，跟这间豪华套房格格不入。事故重建专家是个瘦老头，头发花白，手里拿着一个平板电脑。私人侦探是个五十多岁的男人，一脸横肉，穿着皮夹克，像刚从街上进来的。
“说吧。”
技术专家先开口。他把笔记本电脑转过来，屏幕上是一堆数据和图表。
“法拉利的黑匣子完好，我们已经读取了数据。事故前五秒，车辆电子系统出现异常，所有辅助系统同时失效。ESp、AbS、转向助力、刹车助力，全部离线。日志