“谁接的？”

    胖老七看着她。

    “你不需要知道。”

    “我需要。”艾拉说，“我爸办砸的事，现在别人替他擦屁股。我想知道是谁在替我家人收拾烂摊子。”

    胖老七没说话。瘦老七站在壁炉边，往火里添了一块木头。火苗蹿起来，舔着新柴，噼啪响了几声。

    四号端起茶杯，抿了一口。

    “十三号，你刚进来。规矩你还不熟。”她把茶杯放下，声音不急不慢，“基石会做事，不是一个人说了算。投票决定方向，执行由专人负责。执行人是谁，除了他自己，只有一号知道。”

    “为什么？”

    “为了安全。”九号接过话，晃了晃手里的威士忌。

    艾拉看着那三个人的脸。壁炉的火光在她们脸上跳，明暗交错。她看不清任何一个人的表情。

    “所以我不能知道。”

    “是的。”四号说。

    艾拉沉默了几秒。她伸手拿起那个信封，放进口袋。

    “照片我留着。”

    四号和九号交换了一个眼神。九号微微点头。

    “可以。”四号说。

    胖老七靠在沙发上，手指在膝盖上轻轻敲了两下。

    “十三号，有件事你得明白。”他说，“你父亲投的那一票，不是针对林风这个人。是针对他代表的东西。一个不受控制的人，手里捏着AI、稀土、军队，还在南太平洋那个岛上搞了一套自己的体系。这种人，要么为我所用，要么被我们清除。没有中间选项。”

    艾拉没说话。她把信封塞进大衣内袋。

    “还有别的事吗？”

    四号摇了摇头。

    艾拉站起来，然后转身，往门口走。

    瘦老七一直站在门边，给她拉开门。

    “慢走，十三号。”

    她没回头。

    走廊还是那条走廊。壁灯还是那几盏。石头地板还是磨得发亮。

    她走得很快。高跟鞋踩在石板上，哒哒哒的，声音在狭窄的走廊里来回弹。拐过弯，推开门，院子里那股熟悉的潮气扑面而来——运河的水汽，枯井里的苔藓，还有那棵死树的木头腐味。

    弗兰克站在院门口。他站在暗处，但艾拉知道他站在那里。他站在那里十二年，替她父亲站，现在替她站。

    “小姐？”

    她没停。从他身边走过去，走进巷子。

    巷子很窄，两边的墙很高，抬头只能看见一条缝的天。威尼斯的夜从那条缝里漏下来，灰蒙蒙的，没有星星。

    走到巷口的时候，她停下来，回头看了一眼。

    那扇木门关着。跟刚才一样。什么都看不出来。门上的漆还是剥落的，门牌还是没有。像一堵墙，像这世界上千千万万堵墙。但你知道后面有人。有火，有书，有那些戴着戒指说话的人。

    她转过身。

    “回酒店。”

    巷子外面，圣马可广场的方向传来音乐声。还是那首《我的太阳》，还是那个嗓子。游客的笑声飘过来，忽远忽近的。

    威尼斯的水在脚下流。看不见，听得见。