样在下坠的人，然后，也许，能在彼此的眼里，看见一点点，不愿放弃的、固执的、属于人的光。

    老掐灭烟，站起来，拍拍身上的灰。

    走出仓库，锁上铁门。

    远处，城市灯火通明。

    “牛市灯塔”依然在闪烁，红绿交替，像一个巨大的、永不疲倦的赌场，吸引着一批又一批的新赌徒，和埋葬着一批又一批的老赌徒。

    而他，和他们，是那些从赌场里爬出来，遍体鳞伤，但还活着，还想弄明白“为什么输”的，少数人。

    也许永远弄不明白。

    但至少，还在问。

    还在寻找。

    还在这个荒诞的、真假难辨的、全民炒股的时代里，试图抓住一点点，属于自己的，真实的，脆弱的，但至少不撒谎的。

    “道”。

    老走进夜色，身影很快被城市的霓虹吞没。

    而仓库里，那些头灯光束照过的地上，灰尘缓缓落定。

    像从未有人来过。

    像所有的痛苦、倾诉、眼泪、希望，从未发生。

    但确实发生了。

    在黑暗中。

    在寂静中。

    在少数人，不愿再自欺的，清醒的，绝望的，但因此反而获得一丝平静的。

    深夜里。