木支邑走进殿门的时候，日光正从他身后涌进来。
铠甲在光里镀了一层惨白的边，长剑出鞘半寸，寒光从鞘口泄出来，像蛇吐着信子。
他的步子很大，每一步都带着风，铠甲的铜叶子哗啦哗啦地响，像是千军万马踏过冰河。
靴底踏在青石板上，咚咚咚咚，密集得像暴雨打在屋顶，又像是远处传来的战鼓，一声紧似一声，压得人喘不过气来。
木支邑走在最前面，铠甲在晨光里泛着冷光，肩甲上的划痕是边关的风沙留下的，胸甲上那道浅浅的凹痕是绵国的箭矢砸出来的。
他没有摘剑，腰间的长剑出鞘半寸。
寒光从鞘口泄出来，像一条蛇吐着信子，随时准备扑向猎物。
身后那几十个人，磨得圆润的铜片在光里一闪一闪，像鱼鳞。
有的穿着皮质内甲，外面罩着朝服，鼓鼓囊囊的，但藏不住那股子杀气。
武官们按着剑柄，指节攥得发白，步子迈得又大又急，皮甲下的铜叶子哗啦哗啦地响，像是千军万马踏过冰河。
文官们没有穿外面的皮甲，可他们的朝服底下鼓着，硬着，藏着铜片和皮扣，走起路来不那么利索，可那不利索里带着一股子拼命的狠劲。
虽然他们一副文绉绉的模样，但君子六艺，岂能不善武！
他们的脸上都带着同一种表情。
那种压抑了太久、憋屈了太久、忍了太久、终于不用再忍了的决绝。
不是慷慨激昂，不是义愤填膺，而是像一口烧了一年多的锅，锅盖压着，压得严严实实，蒸汽出不去，全闷在里头，把锅盖顶得一跳一跳的。
今天，锅盖终于掀开了，那股子气喷出来，烫得能把人灼伤。
众人眼睛里烧着火——不是普通的火，是闷烧了一年多的炭火，表面上灰扑扑的，拨开一看，底下红得发亮，烫得吓人。
那火从眼底烧到眼眶，把眼白都烧红了，烧得眼眶发酸，可没有一个人眨眼，没有一个人低头。
所有人步子踩得又急又重，每一步都像是要把青砖踩碎，要把这一年多受的窝囊气、憋的委屈、忍的羞辱，全踩碎在这石头缝里。
走在第二个的是一个武将，姓赵，跟着木支邑打过绵国的，腮帮子咬得死紧，额上的青筋一条一条地暴起来，像蚯蚓在皮肤底下拱。
赵将的剑已经拔出来了，不是出鞘半寸，是整把剑都拔出来了，剑尖指地。
走在第五个的是一个文官，瘦得像根竹竿，平时说话都没什么力气，走几步路都要喘半天。
可今天他走得比谁都快，朝服底下鼓鼓囊囊地藏着内甲，走起路来沙沙作响，像老鼠在跑。
他的脸涨得通红，嘴唇抿成一条线，抿得发白，抿得几乎看不见唇色。
右手按在剑柄上，那只手在抖，不是怕，是激动，是等了太久终于等到这一刻的激动。
赢说上位，那他就是从龙之臣。
再后头是一个须发皆白的老臣，告病在家好几年了，今天却穿上了藏了多年的旧皮甲，拄着剑当拐杖，一步一步地跟在队伍末尾。
他的腿不好，走几步就要喘一阵，可他不肯让人扶，不肯掉队，咬着牙，一步一步地往前挪。
木支邑走在最前面，他的耳朵里全是脚步声，咚咚咚咚，像战鼓，像雷鸣，像千军万马在冲锋。
他没有回头，他知道身后那些人跟着他，一步都没有落下。
他的腰挺得笔直，步子迈得又大又稳，剑柄在掌心被攥得发热，发烫，像是要烧起来。
晨光洒落，把他们的影子拉得很长很长，黑压压的一片，像一支正在行进的军队。
几十个人的队伍，在殿阶上走出了千军万马的气势，踏得地面微微发颤。
按照规定，臣子上殿，不得着甲，不得佩剑。
这条规矩写在大秦的律令里，刻在宫门的石柱上，从开国之初就立下了。
甲胄是战场上的东西，刀剑是杀人的东西，朝堂是议政的地方，是讲道理的地方，不是动武的地方。
着甲上殿，视同谋反。
佩剑入朝，罪同弑君。
这两条，任何一条都够杀头的，够夷三族的。
可他们穿着甲，佩着剑，却是没有人拦他们。
那些宫卫立在殿阶两侧，甲胄整齐，手持长戈，目不斜视。
他们的戈杵在地上，笔直笔直的，像一排铁铸的栏杆，一动不动。
目光平视着前方，看着宫道尽头的殿门，看着那片灰蒙蒙的天光，看着什么都没有的空气。
他们没有看木支邑，没有看他身后的那些人，没有看那些铠甲、那些佩剑、那些烧着火的眼睛和踩着碎青砖的步子。
他们像是看不见他们，像是他们不存在，像是一阵风从面前吹过，不值得多看一眼。
当木支邑从宫卫身边走过。