堂里回荡，撞在墙壁上，撞在梁柱上，撞在那些青铜器上，嗡嗡的，闷闷的，像是有人在敲着一面得胜的鼓。

    费忌没有立刻回答。

    他只是转过头，看着赢三父，看着那张被烛火映得忽明忽暗的脸。

    对方的嘴角那抹笑还在，那弧度很浅，浅得像刀锋上的一线寒光，一闪一闪的。

    他伸出手，从赢三父手里接过那卷竹简。

    展开，低头看着那些名字，一个一个地看过去，看得很慢，很仔细，像是在读一本账，又像是在数着什么。

    他的目光从那些名字上扫过，像一把尺子，量过每一个人的脸，量过每一个人的心，量过每一个人在他布下的这张网里挣扎时留下的痕迹。

    “此事，大司徒当居首功。”

    他把竹简合上，放在几案上，那竹简落在漆面上，发出轻微的“啪”的一声，很轻，可在寂静的正堂里，响得像一声丧钟。

    他转过身，又看向窗外，看着那片黑沉沉的宫城，看着那些星星点点的灯火，看着那道被夜色吞没的城门。

    他的嘴角那抹笑还在，更深了一些，更浓了一些，像是一壶酒终于酿到了火候，可以开坛了。

    赢三父站在他身边，两个人并肩而立，站在窗前，站在月光下，站在烛火里。

    他们的衣摆几乎交叠在一起，他们的影子投在地上，交叠在一起，分不清哪道是费忌的，哪道是赢三父的。

    他们像两根长在同一棵树上的枝丫，从同一个根里长出来，朝着同一个方向伸展，谁也离不开谁，谁也不会离开谁。

    赢三父的笑声在正堂里回荡着，很轻，很淡，像风吹过水面，涟漪一圈一圈地荡开去。

    费忌没有笑，只是站在那里，看着窗外那片黑沉沉的夜，看着那轮残月洒下的清冷月光，看着这座他用一场戏、一张网、无数人的信任与性命换来的祥和。

    与此同时，荪巳坐在客房内，也没有点灯。

    他端坐在窗前，看着窗外清冷的月光，神色平静，眼神深邃，仿佛在思考着什么。

    他知道，自己的时间不多了，等待他的，无疑是场清算。

    可是，他们怎么会输？